渡里

尸山里捡东西------------------------------------------，掸邦高原的密林深处。，属于大其力地区以北的无人地带。山峦起伏如巨兽的脊背，层层叠叠地蔓延向天际。热带雨林在夜色中像一头伏地喘息的巨兽，潮湿的空气里裹着硝烟、铁锈，以及某种更原始的味道——腐肉与死亡混合在一起，经年不散。，雨季时暴涨的河水冲刷出深深的河谷，旱季时又退缩成一条细窄的溪流。河岸两侧是废弃已久的锡矿矿道，错综复杂地嵌入山体，像一张被遗忘的地下蛛网。，但一直未及全面开发。勘探报告显示矿脉已经接近枯竭，不值得投入大规模开采。，不过是因为它地理位置特殊——扼守着一條从缅甸通往老挝的隐秘通道。。，是这一片的枪声停了。远处山谷里还有零星的交火声，像暴雨将歇时最后的几滴雨，砸在阔叶林的树冠上，闷钝而不甘心。，右手那把定制版西格绍尔P320的套筒还在微微发烫。，只是垂在身侧，指节修长而稳定，像钢琴家刚刚弹完一首练习曲——平静，精准，不带一丝多余的情绪。，是方才那枚RPG在十米外爆炸时溅上的。，他浑身上下干净得像是刚从酒店大堂走出来，而不是从一场持续四十七分钟的遭遇战中穿行而过。，在缅甸这片土地上显得过于醒目。——眉骨的弧度带着高加索人种的深邃，颧骨以下却又收出了东亚人才有的利落线条。，薄唇，下颌线像刀裁。瞳色极深，是那种看不出底色的黑，像深冬里结了冰的湖面。，不见丝毫日晒的痕迹——他从来不在不需要的时候暴露在阳光下，这既是习惯，也是洁癖的延伸。
他今年二十六岁。金三角地带提起“沈先生”三个字，能让一半的人跪下，另一半人——那些不跪的，都已经不在了。
“先生，东侧清理完毕。”对讲机里传来声音。
沈渡渊没回。他从不回这种废话。清理完毕是应该的，不值得他开口。
他往前走了几步，鞋底碾过碎石和弹壳，发出细碎的声响。
身后跟着四个人——贴身保镖阿鬼，一个沉默寡言、脸上有一道从眉梢划到颧骨的刀疤的缅甸**；
助理宋也，戴金丝眼镜，永远西装笔挺，像个投行精英，与战场格格不入，但关键时刻是可以扛起枪扫射的那种；以及两个端着HK416的武装人员，面容藏在战术头盔下，看不出表情。
阿鬼往前快走两步，手电筒扫过前方坍塌的废墟：“先生，这边原本是个废弃矿道入口，爆炸震塌了外围结构，露出——”
他停顿了一下。
“露出什么？”
“地下结构。像是……有人挖出来的地下室。”
沈渡渊偏了一下头，没有说话。这是他的习惯——对不重要的事情，他连问都懒得问。
但如果他偏了头，就代表他在听。
阿鬼跟了他十二年，自然懂：“面积二百平左右。有铁笼，有锁链，有——”
他再次停顿。这次不是因为犹豫，而是因为手电筒的光柱扫到了一个东西。
**。
不，不是一具。是很多具。
坍塌的水泥板下面，碎石和断裂的钢筋之间，横七竖八地叠着人。
不，是曾经的人。大部分面目全非，衣服烂成碎片贴在骨骼上。
空气里那股经年的腐臭味，血腥味骤然浓烈起来，像一堵无形的墙。
阿鬼面不改色。他见过比这更恶心的场面。
“人口贩卖的窝点。”他平静地判断，“这种地方在金三角不稀奇。通常是把人关在这里，等买家来看货。看中了就带走，看不中的——”
他没说完。看不中会怎样，在场的人都明白。
沈渡渊的目光从那堆**上掠过，像掠过一堆无关紧要的货物。
他的表情没有任何变化，甚至没有皱眉。洁癖让他对腐烂的气味本能地排斥，但他的自控力足以让这种排斥只停留在生理层面，不表露分毫。
“走了。”他说。
声音低沉，带着一点沙哑的尾音，像大提琴的低音弦被轻轻拨动。语速不快，但每一个字都像钉子一样钉在那里，不容置疑。
他转身。皮鞋踩在一块倾斜的水泥板上，板子下面压着什么东西，发出一声轻微的“嘎吱”。
他没在意。
走了三步。
然后他停下了。
不是因为听见了什么，而是因为感觉到了什么。一种极其微弱的、几乎可以忽略不计的触感——有什么东西，碰到了他的脚踝。
他低头。
一只手。
从两具**的缝隙之间伸出来的手。
那只手很小。不是孩童的手，但也绝不是成年男性的手应有的尺寸。
手腕纤细得过分，像一截被折断的栀子花枝。皮肤白得不像话，在战术手电的强光下几乎反光，与周围那些灰褐色的****形成了刺目的对比。
白，惨白。
像浸在水里泡了很久的宣纸，薄得能看见底下青色的血管。
那只手上沾满了血——有些是别人的，已经干涸成暗褐色；有些似乎还是新鲜的，顺着手指的弧度往下淌，在指尖凝成一滴，悬而未落。
手心里，有一个圆形的烫伤。
新鲜烫伤，皮肤皱缩成焦褐色的一小圈，边缘微微泛白。
那是烟头摁上去的痕迹——大约十分钟前，沈渡渊抽完最后一口烟，随手将烟头弹进了这片废墟。
那只手，恰好接住了那枚烟头。
不——不是“恰好”。是那只手的主人，在尸堆之下，用尽了最后一点力气，伸手去够那一丁点微不足道的温度。
然后被烫伤了。
然后，那只手抓了一下沈渡渊的裤脚。
只一下。力道轻得像初生的猫崽握人手心，软绵绵的，没有骨头。
抓完之后，手指便松开了，像耗尽了所有电量，无力地垂落。