纸人第七章：换债

黄昏把镇子染成一锅馊了的绿豆汤。
周老四蹲在铺子门口劈竹子。柴刀卡在竹节上，刀刃嵌进青皮里，露出一道白生生的口子。他抬头看了一眼巷口——空荡荡的。只有面馆门口那盏昏黄的门灯在风里晃，照着石板路上一道被车轮碾出来的泥印子。那印子还是湿的，褐色的，混着碎石粉。像血。像干涸的血。
他把刀背往下一压。竹节应声裂开，竹筒里积了小半筒浑浊的雨水，顺着刀锋淌下来，滴在他鞋面上。布鞋。千层底。针脚一颗一颗，密密匝匝。他盯着鞋面上的水渍，水渍慢慢渗进布里，像开了一朵黑花。
黄狗趴在门槛上，耳朵忽然竖了起来。
喉咙里发出一声低沉的呜咽。不是叫。是颤。像风中的破窗户纸。
周老四顺着它的目光看过去。巷口拐角处，那辆银灰色面包车正慢慢倒进车位。车轮碾过土路，发出沙沙的摩擦声，像蛇在蜕皮。车身在坑洼里左右颠了两下，才停稳。挡风玻璃后面，墨镜搁在仪表台上。驾驶座上的中年人没有摘墨镜，但这次他把车窗摇下来了。
车窗玻璃往下滑了半截。露出他瘦削的下巴。夹着烟的手指。烟是新点的，火星在暮色里一亮一灭。
他没有下车。只是把一只胳膊搭在车窗上，朝周老四的方向看了一眼。
那一眼不是打量。是确认。确认蹲在门口劈竹子的这个人，是不是他在等的那个。确认这只羊，是不是自己走进了狼的嘴。
周老四把柴刀放在竹捆上。站起来。在围裙上擦了擦手。围裙上沾满了竹青的碎屑和浆糊的白印子，擦了两下也没擦干净。他又把手在裤腿上蹭了蹭。裤腿是蓝布的，磨得发白，膝盖处有两块补丁，针脚歪歪扭扭——是他自己缝的。
然后走到墙角柜子前。打开锁。铜搭扣生了绿锈，咔哒一声，像骨头断了。
他把那只赵氏的樟木箱搬出来。箱子沉。像搬一块石头。像搬一座坟。
铜搭扣弹开。箱子里那两颗纸灰石蛋还在。表面的裂纹比前几天又多了几条，顺着纸灰的纹路从蛋顶裂到蛋底。裂口边缘微微外翻，像干涸的河床。像裂开的嘴。像在等待。
他把石蛋取出来。用童男残壳上揭下来的那张人皮裹好。人皮薄得像蝉翼，半透明，能看出毛孔。能看出皮下早已干涸的血管纹路。他把人皮裹紧，放进随身带的布袋里。布袋口收紧，系了个死扣。死扣。不是活结。没有回头路。
又从抽屉里把那瓷瓶封好的白发丝取出来。白得透明。发芯在光下能看到一丝极细的空腔。那是野匠的命。是野匠的骨。是野匠从自己身上拔下来，拌进纸灰里的，债。
他把瓷瓶也揣进兜里。和布袋并排放在外套内侧。外套是旧工作服，袖子上沾满了浆糊的白印子，领口磨破了，翻出里面的棉絮。
出门前他把桃木剑从墙上摘下来。剑柄上爷爷刻的符文已经被手汗磨得只剩浅浅的凹痕。他把布条重新缠紧，在剑格处多绕了两圈，系了个死扣。然后蹲下来拍了拍黄狗的脑袋。黄狗仰头舔他的手背。舌头粗糙。温热。像砂纸。像活人的手。
他把黄狗赶进灶房。把灶房门带上。门闩插好。咔哒。
然后拎着桃木剑和布袋走出铺子。反手把门板掩上。没锁。锁什么？铺子里最值钱的东西，他随身带着。最要命的东西，也在他身上。
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面包车的侧门已经拉开了。
车里没有开灯。暮色从车窗透进来，照得车厢里一片昏沉。像灵堂。像坟坑。
后排座椅被拆掉了。原本放座椅的位置堆着几条蛇皮袋。袋口都用麻绳扎得紧紧的，有一条袋口松开了一角，露出里面旧布鞋的鞋底边缘——纸底，纳着细密的纸针脚，骨胶干透了硬得像薄木板。车厢地板上散落着几片干竹叶和一小撮被踩碎的纸灰。
车里有一股味道。不是汽油味。不是烟味。是骨胶和旧鞋混在一起的那种腥甜——像药房煎中药煎到锅底烧干时腾起的焦甜。又像晾了太久的皮子被水浸透以后闷出来的荤腥。像肉。像烂肉。像从骨头缝里渗出来的，陈年的**。
中年人坐在驾驶座上。侧过身来看着周老四。
他的脸在暮色里半明半暗。颧骨