第1章
最早的记忆------------------------------------------——我不明白，为什么他们都不喜欢我？，我还不知道什么叫“妈”。。她给我吃饭，也打我。她给我穿衣，也骂我。她有时候抱着我哭，有时候一脚把我踢开。。，我蹲在院子里看蚂蚁。，一群蚂蚁排着队，扛着一块面包屑往洞里搬。我觉得它们好厉害，那么小的身子，搬那么大的东西。，想把那块面包屑往洞口拨一下。。，粉色的，后跟磨没了。踩在我撑在地上的左手上。“咯吱”一声。。，不是摔跤的那种疼。是整个人被撕开的疼。从手蔓延到胳膊，从胳膊蔓延到全身。。，指甲盖边缘渗出一圈血珠。手指动不了了，像断了一样。。
我妈。
她站在我面前，低头看我。
“挡路了。”她说。
语气很平静。不像生气，更不是心疼，什么情绪都没有。就像在说“天黑了”或者“下雨了”。
我哭着把手举起来，想让她看。
她没看。
她转身走了。拖鞋啪嗒啪嗒拍着水泥地，进了厨房。灶上的锅冒着白气，她去管她的汤了。
我蹲在原地，眼泪一颗一颗砸在泥地上。
蚂蚁还在搬那块面包屑。它们绕过我的手，绕过我的眼泪，继续往前走。
没有一只蚂蚁停下来看我。
那年我三岁。
我学会的第一件事不是走路，不是说话，不是数数。
是疼。
是那种被最亲的人弄疼、而她却全然不在意的疼。
五岁那年，我开始琢磨一个问题：为什么姐姐可以打我？
我姐叫陈小苗，比我大两岁。她打我不用挑日子。高兴了打，不高兴了也打。吃饭的时候掐我大腿，睡觉的时候拽我头发，走路的时候突然伸脚绊我。
打了就打了，没人管。
有一次她从台阶上把我推下去。我磕破了膝盖，血顺着小腿往下淌，滴在水泥地上，一滴一滴，像谁打翻了红墨水。
我哭着去找我妈。
我妈在择菜。她抬头看了一眼我的膝盖，又低下头继续择菜。
“哭什么哭，一点小伤。”
她没给我擦血，没给我贴创可贴，没问我疼不疼。
我站在她面前，血还在流。
她没再抬头。
我自己走了。
蹲在院子里的水龙头旁边，自己冲膝盖上的血。水是凉的，冲到伤口上像**。我咬着嘴唇，没再哭。
因为哭了也没用。
我蹲在水龙头边上，看着膝盖上那个口子，心想：原来我的血，也不值钱。
六岁那年，我上小学了。
开学第一天，我妈给我穿了一件我姐穿小的旧衣服。袖子长出一截，肩膀绷得紧紧的，领口磨得起毛边。
我照了照镜子。不好看。但我没说。
教室里的味道很奇怪，粉笔灰混着新课本的油墨味，还有谁带的午饭味。我被安排坐最后一排，旁边是个扎马尾辫的女孩。
她穿着一条粉色的连衣裙，裙子上绣着一只白兔子。
她看了我一眼。又看了一眼我的衣服。
然后她把凳子往旁边挪了挪。
我不知道那是什么意思。但我记住了。
老师说每个人都要做自我介绍。前面的小朋友一个个站起来，说自己叫什么，喜欢什么。
轮到我，我站起来，嘴巴张了张，没发出声音。
全班看着我。
而我的脸却烧起来，耳朵嗡嗡响。
“陈知意。”我说。声音小得自己都差点没听见。
老师让我大声点。
我深吸一口气，又说了一遍。声音大了一点，但嗓子像被掐着，又尖又细，不像自己的。
老师点点头，让我坐下。
马尾辫女孩的嘴唇动了动，我听见她说了一句什么。
“土包子。”
放学路上，我把那三个字翻来覆去地想。
土包子。土包子。土包子。
是什么意思呢？
我低头看看自己的衣服——陈小苗穿小的，袖口磨毛了，领口有一块洗不掉的黄渍。再想想她的裙子——粉色的，新的，绣着白兔子。
我忽然明白了一件事。
人和人是不一样的。
有些人一出生就有粉色连衣裙。有些人只能穿别人穿小的旧衣服。
我不知道这叫什么。我只知道，从那以后，每次路过裁缝店，我都会盯着橱窗里的裙子看一会儿。
不敢进去。
怕人家说，土包子。
回到家，我妈在喂鸡。
她把玉米面撒在地上，一群鸡围过来抢。我站在旁边，看着那些鸡。
“妈，能给我买条裙子吗？”
我妈手里的瓢顿了一下。
她转过头看我。眼神很奇怪，像是不认识我。
“买裙子？你？”她笑了。不是开心的笑，是那种“你在说什么笑话”的笑。
“你配吗？”
瓢里的玉米面撒完了。她把瓢往地上一扔，转身进屋了。
我站在鸡圈旁边。鸡在我脚边抢食。
“你配吗。”
三个字。
我记了十四年。
那年冬天，我第一次看见堂妹陈知画的新衣服。
是一件红色的大衣，带毛领子，扣子是金色的小花。她穿着那件大衣在她家门口的院子里转圈，大衣下摆展开，像一朵花。
奶奶站在旁边笑：“知画真好看，像小公主。”
我也想转圈。
但我穿的是陈小苗穿小的棉袄，灰色的，袖口磨出了棉絮。
我站在路边，手插在口袋里，没有转。
知画看见我了。
“知意姐！”她跑过来，拉着我的手，“你来我家玩呀！”
她的手是暖和的。我的手却是凉的。
她家院子里铺着整齐的水泥地，墙角种着指甲花，葡萄藤爬满了架子。她家的窗户装着完整的玻璃，没有用塑料布堵缺口。
我站在她家院子里，不敢动。
不是害怕。是觉得自己不配站在这么干净的地方。
“知意姐，你怎么不说话？”知画歪着头看我。
我张了张嘴，不知道该说什么。
这时候奶奶从屋里出来了。她看了我一眼，眉头皱起来：“你怎么又穿成这样？**也不给你收拾收拾。”
我没说话。
奶奶拉着知画进屋了。门没关，我听见奶奶在里面说：“你别老跟她玩，**脑子不好，说不定她也遗传了。”
我站在门口，目光平静地看着她们。
我那时候不知道什么叫遗传。但我知道“脑子不好”不是好话。
原来在奶奶眼里，我连正常的都不算。
晚上回到家，我妈在照镜子。
就是那面巴掌大的小圆镜，背面印着一朵褪了色的***。她把它藏在枕头底下，每天晚上等所有人都睡了，拿出来照。
月光从窗户缝里漏进来，照在她脸上。
我看见她眼睛下面的纹路，嘴角往下耷拉着，脸上没有表情。
她看了很久。
然后她把镜子翻过去，扣在枕头底下，面朝墙壁躺下了。
我不知道她在看什么。
但我知道她不喜欢她看到的东西。
因为后来有一天，我趁她不在家，把那面镜子从枕头底下翻了出来。
我举着它，照自己的脸。
镜子里的女孩瘦瘦的，头发乱糟糟的，脸上有一道不知道什么时候蹭的灰。
但眼睛很亮，黑白分明。
我笑了一下，镜子里的人也笑了一下。
我把镜子放回去了。
我妈回来之后发现了。她问我是不是动了她的镜子。我说是。
然后她打了我。
不是平时那种打。是发了疯一样地打。巴掌扇脸，拳头捶背，扯着头发往墙上撞。一边打一边喊：“谁让你动的！谁让你动的！”
我不明白。
一面破镜子，碎了也不值几块钱。为什么发这么大的火？
很多年以后我才想明白。
她不是怕我弄坏镜子。
她是怕我看见镜子里的自己，跟她看见的不一样。
她看见的是一张被生活碾过的、写满了失败的脸。
而我看见的——是一个眼睛很亮的、笑起来有点好看的小女孩。
她不想让我知道，我和她不一样。
她不想让我知道，我比她更有可能。
那天晚上，我躺在被窝里，手摸着发疼的脑袋，盯着头顶的灯泡。
灯泡灭了很久了。没人换。
黑暗里，我听见我妈在我旁边翻了个身。
“知意。”她突然叫我。
我没应。
“妈不是故意打你的。”她说，声音很轻，“妈就是太累了。”
停顿。
“**不管家里，你姐不听话，你弟还小。妈一个人，忙不过来。你要是再惹妈生气，妈真的会疯的。”
又是停顿。
“你不要怪妈。”
我躺在黑暗里，眼泪从眼角滑进头发里。
“不怪。”我说。
这是我学会的第二件事。
第一件是：你的疼，不重要。
第二件是：她伤害你之后道歉，而你必须原谅她。
不原谅，就是你的错。
七岁那年，我开始帮家里干活。
洗衣、做饭、扫地、喂鸡。我妈说我五岁就会烧火了，七岁学做饭不算早。
灶台太高，我要踩着小板凳才能够到锅。第一次炒菜的时候油溅到手上，烫出一个泡。我没吭声，继续炒。菜炒糊了，我妈骂了我一顿，说我是“没用的东西”。
我记住了。
下次炒菜，我多放了油，火开小一点，一直站在灶台边看着锅，哪也不去。
菜没糊。
我妈吃了一口。没夸我。
只说了一句：“熟了。”
“熟了。”
这两个字，是我七岁那年得到的最好的表扬。
八岁那年，我第一次知道什么叫“哭不出来”。
那天我妈打了我。不记得为什么了。可能是饭没做好，可能是地没扫干净，可能什么都没做，她只是心情不好。
她**不用工具。巴掌扇脸，拳头捶背，有时候扯头发。她有经验，知道打哪里不打出痕迹，打哪里最疼。
我缩在墙角，抱着头，等它结束。
以前我会哭。哭得越大声她停得越快。但那天不知道怎么了，眼泪明明在眼眶里转，就是掉不下来。喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。
我妈打了几下，停了。
她喘着气，看着我，说：“你哑巴了？哭啊。”
我没哭。
她又一巴掌扇过来：“叫你哭！”
我咬着嘴唇，眼泪终于掉下来了。
她这才收了手，转身去了厨房。过了一会儿端着一碗红糖水出来，递给我。
“喝了吧。”
我接过碗，红糖水是烫的，烫得手心发疼。
我妈坐在我旁边，看着我喝。
她突然说：“妈不是故意的。妈就是太累了。”
她说着说着，眼眶红了。
“**不管家里，你姐不听话，你弟还小。妈一个人，忙不过来。你要是再惹妈生气，妈真的会疯的。”
又是这番话，这么多年我听的都能倒背如流了。
“你不要怪妈。”
我坐在那里，捧着碗，红糖水冒着热气，模糊了我的眼睛。
“不怪。”我说。
这是我学会的第三件事：她打你，是因为她太累了。她太累，是因为**不管家。**不管家，是因为他不是个好东西。所以归根结底，不是她的错。
那到底是谁的错？
我不知道。
我只知道，不是我的错。
但我妈觉得是我的错。
全家人都觉得是我的错。
九岁那年。
我第一次想死。
不是那种“我不想活了”的想死。是那种“如果明天不用醒来就好了”的想死。
那天我又被打了。不记得原因。不重要。反正在那个家里，打我不需要原因。
我站在村口的水塘边，站了很久。
水是绿的，上面漂着一层浮萍。水面平静得像一面镜子。
我想起我妈那面小圆镜。
她想在镜子里看到什么？她想看到年轻的自己吗？想看到那个穿白衬衫、梳两条辫子的姑娘吗？
她看不到了。
我也看不到。
我站在水塘边，看着自己的倒影。
一个瘦小的女孩，头发乱糟糟的，脸上有泪痕，眼睛里没有光。
我想：如果跳下去，是不是就不用再疼了？
站了很久。久到腿发麻。
然后我听见弟弟的哭声。不是我心疼他。是我想：如果我死了，弟弟以后就没人欺负了。
我转身走了。
没跳。
不是因为想活。是因为不敢死，也舍不得死。
舍不得什么呢？我也不知道。
可能舍不得那面镜子里的、眼睛很亮的女孩吧。
她还没长大。她还没穿过粉色连衣裙。她还没从裁缝店橱窗里买过一条裙子。
她还没活过。
就这样死了，太亏了。
十岁那年，我考了全班第一。
卷子发下来的时候，我的手在抖。不是因为紧张，是兴奋。
全班第一。全年级第三。
我把卷子折好，塞进书包最里层，一路跑回家。
我妈在院子里晒衣服。
“妈，我考了第一名。”
我把卷子递过去。
我妈接过来，看了一眼。
然后她撕了。
不是生气。是那种面无表情的、像撕一张废纸一样的撕。
撕成四片，扔在地上。
“考得好有什么用？”她说，“你这种人，读再多书也是个废物。”
我蹲下来，把那四片卷子捡起来。
拼不回去了。
我蹲在院子里，拼了很久。
还是拼不好。
后来我就不拼了。
我把那四片纸塞进口袋里，找了个没人的地方，看了很久。
然后扔了。
那天晚上，我躺在被窝里，听见我妈在照镜子。
她翻来覆去地照，照了很久。
然后她把镜子扣在枕头底下，叹了口气。
那口气叹得很长很长。像是一辈子的委屈都含在那口气里。
我闭着眼睛，想：
她到底在镜子里看到了什么？
她看到的是不是我看到的东西？
她是不是也觉得，她的人生不该是这样的？
她是不是也想过，如果当年没嫁给我爸，如果当年没生那么多孩子，如果当年没留下来——她会不会是另一个人？
我不知道。
我只知道，她把这辈子的不甘心，全都倒在了我身上。
因为我是她唯一能倒的人。
那年我十岁。
我不知道这样的日子还要过多久。
不知道前面还有多少个巴掌、多少句“土包子”、多少次“你配吗”。
我什么都不知道。
我只知道，明天还要早起。
烧火。做饭。扫地。喂鸡。上学。
然后回来，再做一遍。
然后睡觉，等明天。
日复一日。年复一年。
像那些蚂蚁一样，一辈子在一条路上走。
但蚂蚁有同伴。蚂蚁搬着面包屑往洞里走，洞里还有别的蚂蚁等着它。
我搬着我自己的命往前走，回头看——
没有人。
空荡荡的。
连那个踩我手的女人，都不在我身后。
她在我前面。
挡着我的路。
我要从她身上踩过去，才能活下来。
可我踩不下去。
因为她是我妈。
她说她爱我。
她说她不是故意的。
她说她是为了我好。
她说她不想的。
她说她太累了。
她说你不要怪妈。
不怪。
我不怪你。
但我想问你一句——就一句。
你把我带到这个世界上，就是为了让我——替你疼的吗？
我妈。
她站在我面前，低头看我。
“挡路了。”她说。
语气很平静。不像生气，更不是心疼，什么情绪都没有。就像在说“天黑了”或者“下雨了”。
我哭着把手举起来，想让她看。
她没看。
她转身走了。拖鞋啪嗒啪嗒拍着水泥地，进了厨房。灶上的锅冒着白气，她去管她的汤了。
我蹲在原地，眼泪一颗一颗砸在泥地上。
蚂蚁还在搬那块面包屑。它们绕过我的手，绕过我的眼泪，继续往前走。
没有一只蚂蚁停下来看我。
那年我三岁。
我学会的第一件事不是走路，不是说话，不是数数。
是疼。
是那种被最亲的人弄疼、而她却全然不在意的疼。
五岁那年，我开始琢磨一个问题：为什么姐姐可以打我？
我姐叫陈小苗，比我大两岁。她打我不用挑日子。高兴了打，不高兴了也打。吃饭的时候掐我大腿，睡觉的时候拽我头发，走路的时候突然伸脚绊我。
打了就打了，没人管。
有一次她从台阶上把我推下去。我磕破了膝盖，血顺着小腿往下淌，滴在水泥地上，一滴一滴，像谁打翻了红墨水。
我哭着去找我妈。
我妈在择菜。她抬头看了一眼我的膝盖，又低下头继续择菜。
“哭什么哭，一点小伤。”
她没给我擦血，没给我贴创可贴，没问我疼不疼。
我站在她面前，血还在流。
她没再抬头。
我自己走了。
蹲在院子里的水龙头旁边，自己冲膝盖上的血。水是凉的，冲到伤口上像**。我咬着嘴唇，没再哭。
因为哭了也没用。
我蹲在水龙头边上，看着膝盖上那个口子，心想：原来我的血，也不值钱。
六岁那年，我上小学了。
开学第一天，我妈给我穿了一件我姐穿小的旧衣服。袖子长出一截，肩膀绷得紧紧的，领口磨得起毛边。
我照了照镜子。不好看。但我没说。
教室里的味道很奇怪，粉笔灰混着新课本的油墨味，还有谁带的午饭味。我被安排坐最后一排，旁边是个扎马尾辫的女孩。
她穿着一条粉色的连衣裙，裙子上绣着一只白兔子。
她看了我一眼。又看了一眼我的衣服。
然后她把凳子往旁边挪了挪。
我不知道那是什么意思。但我记住了。
老师说每个人都要做自我介绍。前面的小朋友一个个站起来，说自己叫什么，喜欢什么。
轮到我，我站起来，嘴巴张了张，没发出声音。
全班看着我。
而我的脸却烧起来，耳朵嗡嗡响。
“陈知意。”我说。声音小得自己都差点没听见。
老师让我大声点。
我深吸一口气，又说了一遍。声音大了一点，但嗓子像被掐着，又尖又细，不像自己的。
老师点点头，让我坐下。
马尾辫女孩的嘴唇动了动，我听见她说了一句什么。
“土包子。”
放学路上，我把那三个字翻来覆去地想。
土包子。土包子。土包子。
是什么意思呢？
我低头看看自己的衣服——陈小苗穿小的，袖口磨毛了，领口有一块洗不掉的黄渍。再想想她的裙子——粉色的，新的，绣着白兔子。
我忽然明白了一件事。
人和人是不一样的。
有些人一出生就有粉色连衣裙。有些人只能穿别人穿小的旧衣服。
我不知道这叫什么。我只知道，从那以后，每次路过裁缝店，我都会盯着橱窗里的裙子看一会儿。
不敢进去。
怕人家说，土包子。
回到家，我妈在喂鸡。
她把玉米面撒在地上，一群鸡围过来抢。我站在旁边，看着那些鸡。
“妈，能给我买条裙子吗？”
我妈手里的瓢顿了一下。
她转过头看我。眼神很奇怪，像是不认识我。
“买裙子？你？”她笑了。不是开心的笑，是那种“你在说什么笑话”的笑。
“你配吗？”
瓢里的玉米面撒完了。她把瓢往地上一扔，转身进屋了。
我站在鸡圈旁边。鸡在我脚边抢食。
“你配吗。”
三个字。
我记了十四年。
那年冬天，我第一次看见堂妹陈知画的新衣服。
是一件红色的大衣，带毛领子，扣子是金色的小花。她穿着那件大衣在她家门口的院子里转圈，大衣下摆展开，像一朵花。
奶奶站在旁边笑：“知画真好看，像小公主。”
我也想转圈。
但我穿的是陈小苗穿小的棉袄，灰色的，袖口磨出了棉絮。
我站在路边，手插在口袋里，没有转。
知画看见我了。
“知意姐！”她跑过来，拉着我的手，“你来我家玩呀！”
她的手是暖和的。我的手却是凉的。
她家院子里铺着整齐的水泥地，墙角种着指甲花，葡萄藤爬满了架子。她家的窗户装着完整的玻璃，没有用塑料布堵缺口。
我站在她家院子里，不敢动。
不是害怕。是觉得自己不配站在这么干净的地方。
“知意姐，你怎么不说话？”知画歪着头看我。
我张了张嘴，不知道该说什么。
这时候奶奶从屋里出来了。她看了我一眼，眉头皱起来：“你怎么又穿成这样？**也不给你收拾收拾。”
我没说话。
奶奶拉着知画进屋了。门没关，我听见奶奶在里面说：“你别老跟她玩，**脑子不好，说不定她也遗传了。”
我站在门口，目光平静地看着她们。
我那时候不知道什么叫遗传。但我知道“脑子不好”不是好话。
原来在奶奶眼里，我连正常的都不算。
晚上回到家，我妈在照镜子。
就是那面巴掌大的小圆镜，背面印着一朵褪了色的***。她把它藏在枕头底下，每天晚上等所有人都睡了，拿出来照。
月光从窗户缝里漏进来，照在她脸上。
我看见她眼睛下面的纹路，嘴角往下耷拉着，脸上没有表情。
她看了很久。
然后她把镜子翻过去，扣在枕头底下，面朝墙壁躺下了。
我不知道她在看什么。
但我知道她不喜欢她看到的东西。
因为后来有一天，我趁她不在家，把那面镜子从枕头底下翻了出来。
我举着它，照自己的脸。
镜子里的女孩瘦瘦的，头发乱糟糟的，脸上有一道不知道什么时候蹭的灰。
但眼睛很亮，黑白分明。
我笑了一下，镜子里的人也笑了一下。
我把镜子放回去了。
我妈回来之后发现了。她问我是不是动了她的镜子。我说是。
然后她打了我。
不是平时那种打。是发了疯一样地打。巴掌扇脸，拳头捶背，扯着头发往墙上撞。一边打一边喊：“谁让你动的！谁让你动的！”
我不明白。
一面破镜子，碎了也不值几块钱。为什么发这么大的火？
很多年以后我才想明白。
她不是怕我弄坏镜子。
她是怕我看见镜子里的自己，跟她看见的不一样。
她看见的是一张被生活碾过的、写满了失败的脸。
而我看见的——是一个眼睛很亮的、笑起来有点好看的小女孩。
她不想让我知道，我和她不一样。
她不想让我知道，我比她更有可能。
那天晚上，我躺在被窝里，手摸着发疼的脑袋，盯着头顶的灯泡。
灯泡灭了很久了。没人换。
黑暗里，我听见我妈在我旁边翻了个身。
“知意。”她突然叫我。
我没应。
“妈不是故意打你的。”她说，声音很轻，“妈就是太累了。”
停顿。
“**不管家里，你姐不听话，你弟还小。妈一个人，忙不过来。你要是再惹妈生气，妈真的会疯的。”
又是停顿。
“你不要怪妈。”
我躺在黑暗里，眼泪从眼角滑进头发里。
“不怪。”我说。
这是我学会的第二件事。
第一件是：你的疼，不重要。
第二件是：她伤害你之后道歉，而你必须原谅她。
不原谅，就是你的错。
七岁那年，我开始帮家里干活。
洗衣、做饭、扫地、喂鸡。我妈说我五岁就会烧火了，七岁学做饭不算早。
灶台太高，我要踩着小板凳才能够到锅。第一次炒菜的时候油溅到手上，烫出一个泡。我没吭声，继续炒。菜炒糊了，我妈骂了我一顿，说我是“没用的东西”。
我记住了。
下次炒菜，我多放了油，火开小一点，一直站在灶台边看着锅，哪也不去。
菜没糊。
我妈吃了一口。没夸我。
只说了一句：“熟了。”
“熟了。”
这两个字，是我七岁那年得到的最好的表扬。
八岁那年，我第一次知道什么叫“哭不出来”。
那天我妈打了我。不记得为什么了。可能是饭没做好，可能是地没扫干净，可能什么都没做，她只是心情不好。
她**不用工具。巴掌扇脸，拳头捶背，有时候扯头发。她有经验，知道打哪里不打出痕迹，打哪里最疼。
我缩在墙角，抱着头，等它结束。
以前我会哭。哭得越大声她停得越快。但那天不知道怎么了，眼泪明明在眼眶里转，就是掉不下来。喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。
我妈打了几下，停了。
她喘着气，看着我，说：“你哑巴了？哭啊。”
我没哭。
她又一巴掌扇过来：“叫你哭！”
我咬着嘴唇，眼泪终于掉下来了。
她这才收了手，转身去了厨房。过了一会儿端着一碗红糖水出来，递给我。
“喝了吧。”
我接过碗，红糖水是烫的，烫得手心发疼。
我妈坐在我旁边，看着我喝。
她突然说：“妈不是故意的。妈就是太累了。”
她说着说着，眼眶红了。
“**不管家里，你姐不听话，你弟还小。妈一个人，忙不过来。你要是再惹妈生气，妈真的会疯的。”
又是这番话，这么多年我听的都能倒背如流了。
“你不要怪妈。”
我坐在那里，捧着碗，红糖水冒着热气，模糊了我的眼睛。
“不怪。”我说。
这是我学会的第三件事：她打你，是因为她太累了。她太累，是因为**不管家。**不管家，是因为他不是个好东西。所以归根结底，不是她的错。
那到底是谁的错？
我不知道。
我只知道，不是我的错。
但我妈觉得是我的错。
全家人都觉得是我的错。
九岁那年。
我第一次想死。
不是那种“我不想活了”的想死。是那种“如果明天不用醒来就好了”的想死。
那天我又被打了。不记得原因。不重要。反正在那个家里，打我不需要原因。
我站在村口的水塘边，站了很久。
水是绿的，上面漂着一层浮萍。水面平静得像一面镜子。
我想起我妈那面小圆镜。
她想在镜子里看到什么？她想看到年轻的自己吗？想看到那个穿白衬衫、梳两条辫子的姑娘吗？
她看不到了。
我也看不到。
我站在水塘边，看着自己的倒影。
一个瘦小的女孩，头发乱糟糟的，脸上有泪痕，眼睛里没有光。
我想：如果跳下去，是不是就不用再疼了？
站了很久。久到腿发麻。
然后我听见弟弟的哭声。不是我心疼他。是我想：如果我死了，弟弟以后就没人欺负了。
我转身走了。
没跳。
不是因为想活。是因为不敢死，也舍不得死。
舍不得什么呢？我也不知道。
可能舍不得那面镜子里的、眼睛很亮的女孩吧。
她还没长大。她还没穿过粉色连衣裙。她还没从裁缝店橱窗里买过一条裙子。
她还没活过。
就这样死了，太亏了。
十岁那年，我考了全班第一。
卷子发下来的时候，我的手在抖。不是因为紧张，是兴奋。
全班第一。全年级第三。
我把卷子折好，塞进书包最里层，一路跑回家。
我妈在院子里晒衣服。
“妈，我考了第一名。”
我把卷子递过去。
我妈接过来，看了一眼。
然后她撕了。
不是生气。是那种面无表情的、像撕一张废纸一样的撕。
撕成四片，扔在地上。
“考得好有什么用？”她说，“你这种人，读再多书也是个废物。”
我蹲下来，把那四片卷子捡起来。
拼不回去了。
我蹲在院子里，拼了很久。
还是拼不好。
后来我就不拼了。
我把那四片纸塞进口袋里，找了个没人的地方，看了很久。
然后扔了。
那天晚上，我躺在被窝里，听见我妈在照镜子。
她翻来覆去地照，照了很久。
然后她把镜子扣在枕头底下，叹了口气。
那口气叹得很长很长。像是一辈子的委屈都含在那口气里。
我闭着眼睛，想：
她到底在镜子里看到了什么？
她看到的是不是我看到的东西？
她是不是也觉得，她的人生不该是这样的？
她是不是也想过，如果当年没嫁给我爸，如果当年没生那么多孩子，如果当年没留下来——她会不会是另一个人？
我不知道。
我只知道，她把这辈子的不甘心，全都倒在了我身上。
因为我是她唯一能倒的人。
那年我十岁。
我不知道这样的日子还要过多久。
不知道前面还有多少个巴掌、多少句“土包子”、多少次“你配吗”。
我什么都不知道。
我只知道，明天还要早起。
烧火。做饭。扫地。喂鸡。上学。
然后回来，再做一遍。
然后睡觉，等明天。
日复一日。年复一年。
像那些蚂蚁一样，一辈子在一条路上走。
但蚂蚁有同伴。蚂蚁搬着面包屑往洞里走，洞里还有别的蚂蚁等着它。
我搬着我自己的命往前走，回头看——
没有人。
空荡荡的。
连那个踩我手的女人，都不在我身后。
她在我前面。
挡着我的路。
我要从她身上踩过去，才能活下来。
可我踩不下去。
因为她是我妈。
她说她爱我。
她说她不是故意的。
她说她是为了我好。
她说她不想的。
她说她太累了。
她说你不要怪妈。
不怪。
我不怪你。
但我想问你一句——就一句。
你把我带到这个世界上，就是为了让我——替你疼的吗？
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