第7章

而且，如果将来有人问起，我们可以说这是‘抽象的文字艺术’，而不是具体的情书。”
我看着茶几上那块被剪下的布料。那半朵玫瑰，那几个残缺的字。
“明……知……不……”
明知不可为而为之。
周延写这句话时，我们刚认识三个月。他说他从未想过会如此爱一个人，爱到愿意放弃所有的理性计算。
现在他理性地计算了我的价值，发现不够划算。
“我同意。”我说。
陈和李娜都愣住了。
“你说什么？”陈问。
“我同意模糊化处理。”我重复，“但有一个条件。”
“什么条件？”
“由我自己来操作。”我看着他们的眼睛，“我知道怎么修改才能不破坏整体设计。而且……我想亲手完成这个过程。”
亲手覆盖掉那些曾经珍视的文字。
亲手埋葬那段我以为会持续一生的爱情。
亲手，把伤痛变成艺术。
陈看了我很久，最后点头：“好。但时间很紧，你只有四十八小时。”
“足够了。”我说，“给我一个工作台，还有我需要的东西：和原绣线同色的丝线，细针，拆线器。”
李娜报出一串材料清单，助理立刻去准备。
当工作台布置好，婚纱重新铺展开时，我拿起针线，第一次以设计师而非新**身份，审视这件作品。
三百六十朵玫瑰，每一朵都藏着一句话。
三百六十句情话，每一句都成了笑话。
“从哪朵开始？”李娜问我。
我指向腰间那朵最大的玫瑰，那朵绣着“遇见你之前，我以为爱情是权衡利弊”的玫瑰。
“这朵。”我说，“从这里开始。”
针尖刺入布料，我轻轻挑开第一针。
线松开，文字开始破碎。
就像我的婚姻，我的爱情，我过去五年的人生。
一针，一针，拆掉重来。
**章 深夜绣房的自我解剖
工作台上的时钟指向凌晨两点。
我已经连续工作十一个小时，拆掉了八十七朵玫瑰上的文字，重新绣上了抽象的几何图案。手指开始发麻，眼睛干涩得需要每隔五分钟就滴眼药水，脖子和肩膀僵硬得像生了锈。
李娜在旁边的沙发上打盹，她六十岁了，能陪我到这么晚已经难得。工作室里其他人都已离开，只剩下我们俩，还有这件正在经历重生的婚纱。
“你需要休息。”李娜突然开口，其实她一直没睡着。
“还剩二百七十三朵。”我说，声音沙哑，“时间不够。”
“你这样会把眼睛绣坏的。”她起身，走到工作台边，打开另一个台灯，“我来帮你。告诉我怎么做。”
我抬头看她。在双倍灯光下，她的银发泛着柔和的光，脸上的皱纹像某种古老的地图，记录着三十年来与布料、针线、设计图为伴的岁月。
“这部分，”我指向裙摆内侧的一排小玫瑰，“文字比较简单，都是短句。我需要把它们拆掉后，绣上这种波浪纹。”
我给她看我已经完成的一朵作为样本。原本写着“你是我生命中的光”的地方，现在是一片起伏的银色波浪，在灯光下仿佛真的在流动。
李娜戴上老花镜，拿起针线。她的动作比我快得多，手指灵活得不像六十岁的人。拆线、理线、重新起针，一气呵成。
“你学了多久刺绣？”她边工作边问。
“真正系统地学，是从设计这件婚纱开始的。”我说，“之前只会一些基础针法。”
“为了爱情学的？”
“算是吧。”我顿了顿，“他说想要一件独一无二的婚纱，我就想，还有什么比亲手把我们的故事绣上去更独一无二的呢？”
李娜笑了，笑声很轻：“年轻的时候，我也为爱情做过傻事。二十三岁那年，我爱上一个画家，他说想要一件绣满向日葵的衬衫，我就真的绣了。花了两个月，绣坏了七件白衬衫，最后终于做出一件完美的。”
“后来呢？”
“后来他穿着那件衬衫，和画廊老板的女儿去了巴黎。”李娜的语气很平淡，像在说别人的故事，“我烧掉了所有剩下的布料和针线，发誓再也不碰刺绣。”
我停下手中的活：“但您现在是最顶级的版型师。”
“因为三年后我想通了。”她看向我，镜片后的眼睛很亮，“那个男人配不上我的刺绣，但刺绣本