第2章

禁地破煞，阴脉藏凶------------------------------------------，直起身来，见门缝底下那丝灰雾还在往屋里钻。，只当是雪后山气重，湿气顺着门槛爬进来。他走到墙边，取下**检查了一遍，又摸了摸腰间的刀——刀柄上的布条有些松了，他用牙齿咬住一头，两手一绕，重新扎紧。，掰了半张玉米饼塞进嘴里，边嚼边往灶里添了把柴。火刚旺起来，他吹灭了油灯，推门出去。，雪停了，但云压得低，像是又要落雪的模样。他踩着硬化的雪面往山上走，脚底咯吱响，呼吸在冷空气里结成白团。昨日走过的老猎道还在，他沿着原路往上，打算继续往西探，离后山近些。，迎面碰上了村里的老赵头。这人背了捆柴，正低头往下挪，看见林山，猛地站住。“你这是要上哪儿去？”老赵头嗓门发紧。“西边转转。”林山说，“看看地形。西边？后山那边？”老赵头脸色变了，“你疯啦？那地方能去吗？怎么不能去？我又不是没走过。那是你爹活着的时候！你爹当年立过誓的，谁踏进去，山就收谁！你不信你问问村里老人，哪年不死人？死的都是乱闯的！”：“我爹守山，我也能。我不怕。”，摇摇头，没再说话，侧身让开路，快步下了山。林山看着他的背影，心里有点不痛快，继续往上走。，林子越密。树挨得紧，枝杈交错，遮住了天光。风没了，四周静得出奇，连雪落在树枝上的声音都听不见。他呼出的气带着铁锈味，吸进鼻子里有点呛。耳朵里嗡嗡的，像有人在远处说话，可仔细听，又什么都没有。，掏出小刀，在一棵松树上划了道深痕。刀口裂开，树皮翻卷，渗出一点暗红的汁液，黏在刀刃上。他皱了下眉，甩了甩刀，把那点红甩掉。，地势突然陷下去一块。雪不再是白的，而是灰黑混杂，踩上去湿漉漉的，鞋底沾了一层泥浆似的玩意儿。他蹲下看了看，手指捻了捻雪，有股土腥气。
四周围全是断桩，横七竖八地倒着，像是被什么力气硬生生扯断的。树根朝天，露出焦黑的茬口，不像火烧的，也不像雷劈的，倒像是从里头烂透了。
他站起身，环顾一圈。这片地窝在山坳里，前后被山脊夹着，风进不来，雾也散不出去。雾贴着地面，不动，不升，灰蒙蒙盖着，像一层脏布蒙在脸上。
他忽然想起昨天在屋角翻出的那几张纸，上面写的“雾不起顶，气**林”。当时他觉得是瞎扯，现在看着眼前这景，心里头第一次闪过一丝异样。
但这念头一闪就过去了。他对自己说，不过是地形闭塞，湿气排不出去罢了。关外这种地方多了，哪座山没个阴沟？
他抽出猎刀，割破左手掌心，血立刻涌出来。他按在旁边一根断桩上，留下一个鲜红的手印。这是老辈猎人的规矩——进了新地界，留下记号，算是和山打过招呼。
血顺着木纹往下淌，渗进裂缝里，颜色很快变暗。他收刀，又从石堆里找块平整的石头，用刀尖刻下自己的姓氏首字“林”，一刀一划，清清楚楚。
“哪有什么鬼打墙？”他自言自语，“分明是块好围场。野物藏得深，才没人打着。等我踩熟了道，开春就能下套。”
他说完，转身往回走。来时的脚印还在，他照着往回踩。可走着走着，发现不对劲——明明记得左拐是坡，怎么走成了平地？再看远处山形，隐约还是刚才那片松林。
他停下，眯眼辨方向。雾比来时更沉了，能见不到二十步。他掏出指南针——指针晃了几下，停住，偏了足有三十度。
他骂了句，把指南针塞回兜里。不信邪，凭记忆认地标。他记得有一棵歪脖子松，树冠朝东，应该就在前头。走了半炷香工夫，真看见一棵歪脖子松。他松了口气，正要加快脚步，走近才发现——这棵树他来时已经做过了标记，刀痕还在。
他站在树下，喘了口气，手心伤口隐隐发麻，像是有东西顺着血管往胳膊里爬。他甩了甩手，把那种感觉甩掉，强迫自己冷静。雾锁路，方向偏，很正常。他重新定方位，不再依赖记忆，专挑高处走，终于望见木屋烟囱的方向。
走了不知多久，他推开屋门，屋里冷得厉害。他把枪挂回墙上，解下刀放在炕头，坐到灶前生火。柴有点潮，点起来冒烟，呛得他咳嗽两声。火苗跳了几下，总算稳住，照亮了屋子。
他脱掉棉袄抖了抖，发现袖口沾着些灰黑的雪泥，像是从断桩旁蹭上的。他随手抹掉，没多想。手心的伤口还在渗血，他撕了块布条缠上，动作粗糙，但利落。
外面风又起来了，刮着窗纸哗哗响。门缝底下，那丝灰雾不知什么时候退了。他灌了口冷水，咬了口剩下的饼，嚼得干脆。
明天还得进山。这次带把新刀，多走几个点，把这片地的道彻底踩熟。他不信什么禁地，也不信山会吃人。他只信自己的眼，自己的刀。
火光映在他脸上，照出一双锐利的眼睛。他低头看了看缠着布条的手，又抬头望向门口。门关得好好的，门外雪地上，一行脚印从远处延伸而来，直抵门前，却再也没有出去的痕迹。