第3章

您。您的作品"云栖"获得本届**建筑设计大奖金奖。颁奖典礼将于下周在本市举行，届时……
沈舟把手机屏幕按灭了。
脸上什么表情都没有。
他继续往门口走。
身后，赵美兰的声音还在回荡："走了？跑啦？看见没，这就是没出息的人——"
沈舟推开水晶厅的大门。
门外走廊的冷气扑面而来，激得他后颈一阵发紧。
他没回头。
右手捏着手机，指节微微泛白。
"沐野"这个名字，整个**建筑圈都在找这个人。
没有人知道他是谁。
没有人知道他在工地上搬砖。
更没有人知道——韩家砸了四十亿拿下的滨江项目，所有的概念设计方案，出自沐野之手。
也就是说，出自他，沈舟之手。
沈舟走进停车场。
那辆掉漆的飞度孤零零趴在角落，像一只被嫌弃的老狗。
他拉开车门坐进去。方向盘上的皮套裂了一道口子，海绵露出来一小团。
他发动车子。
引擎哆嗦了两下才转起来。
倒车镜里，锦澜酒店的金色招牌在暮色里闪着光。
沈舟把车窗摇下来一条缝。晚风灌进来，带着酒店花圃里栀子花的味道——不，更像是消毒水混着甜味剂。
他掏出烟盒。
里面只剩两根。
打火**了三下才着。
火光映在他脸上，照出颧骨下面一道旧疤——去年在工地上被钢筋头划的，缝了四针，现在还有点凹。
他吸了一口。烟雾散在驾驶室里，呛得眼睛发酸。
手机又震了。
不是组委会。
是一个没存名字的号码。
他接了。
"小舟。"
电话那头的声音沉稳、低缓，像老式座钟的摆锤声。
沈舟的手指在烟上停了一下。
"爷爷。"
"听说你去了？"
"嗯。"
电话那头沉默了几秒。能听见**里隐隐约约的电视新闻播报声。
"有人欺负你？"老人的声音没什么波澜，但沈舟听出来了——那种平静底下压着的东西，像暴风雨来之前的海面。
"没有。"沈舟说。"就是普通的饭局。"
"小舟。"老人的声音忽然重了半分。"你爷爷虽然退了，但还没老到耳聋眼瞎。"
沈舟把烟掐灭在仪表盘旁边那个塑料烟灰缸里。烟灰缸是老郑送的，上面印着"一路平安"四个字，金漆掉了一半。
"爷爷，真没事。"
"哼。"
电话挂了。
沈舟盯着黑掉的屏幕看了几秒。
屏幕上倒映出他自己的脸。黑眼圈很重。眉毛拧着。嘴角那条线往下撇，看着比实际年龄老了五六岁。
他把手机扔在副驾上，挂挡，踩油门。
飞度颤颤巍巍驶出停车场。
后视镜里，锦澜酒店越来越小，最后变成一个亮点，消失在转弯处。
沈舟没告诉任何人。
他爷爷叫沈崇山。
二十年前从军区司令员的位子上退下来。
现在住在京城西郊一个不起眼的院子里。院子外面看着普通，门牌号都没挂。但每年春节，上门拜年的车队能从巷口排到主街上。
沈舟从十五岁起就没用过家里一分钱。
是他自己要的。
"爷爷，我想自己活一次。"
老爷子盯着他看了很久，最后点了下头。
从那以后，沈舟打工、读书、考证、进设计院、被裁员、去工地。所有人认识的沈舟，都是那个穷得叮当响的工地小管理。
没人知道他另一个身份。
也没人知道，他口袋里那台裂了屏的手机，上个月收到过三笔转账——来自三个不同**的建筑事务所。
总额，七位数。
美金。
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2
清晨六点。
工地上的搅拌机轰隆隆转起来，震得安全帽在头上直颤。沈舟蹲在脚手架底下看图纸，水泥灰扑了一脸，睫毛上沾着白灰粒子，眨一下眼就刺得疼。
老郑端着搪瓷缸子走过来，往他手里塞了个馒头。
"吃。昨晚加班到几点？脸跟纸似的。"
沈舟接过馒头啃了一口。凉的。面发得不太好，咬起来有点硬。
"三点。"
"图纸的事？"
"嗯。"
老郑蹲下来，搪瓷缸子里的稀饭冒着热气，白雾飘上来糊了他半张脸。
"昨天那个订婚宴……"他犹豫了一下，"怎么样？"
沈舟没抬头。
"挺好。吃了顿饱饭。"
老郑张了张嘴，想说什么，被搅拌机