火影：战国开局，宇智波不该灭族

不酷的死法------------------------------------------，不是他自己的。，脸侧着，一只眼睛贴着地。土是湿的，腥的。他想抬手擦脸，胳膊抬到一半就掉下去了。，后背朝上，衣服后襟绣着一把团扇。再远一点，还趴着一具，看不清脸。衣裳同样绣着团扇。，下半红。。久到他忘了自己趴在土里。那个图案他见过太多次。手机壳上，抱枕上，他熬夜看到凌晨三点的那些分镜里。黑色的火焰往上翻，一个人站在高处，风把长发吹起来。他曾经觉得那是全世界最酷的一族。，绣线是白的，洗得发白的那种白。穷人家的线。，密，然后稀，然后一声闷响。有人在喊，喊的不是他认得的名字。，没撑起来。。手指能动，可膝盖是软的，像跑完八百米之后那种软。他试着往前爬，爬了大概两拳的距离，停下了。。，绑腿，绑腿上溅着黑色的点。。那人手里有把刀，刀尖朝下，滴着东西。那人的额头上勒着一条护额，护额上刻着两个字。他认得那两个字。千手。。真的是千手。。。往哪儿跑。***哪边是回去的路。
他记得的。建村，终结谷，那几场决定一切的大仗，几十年的结局，他全记得。可眼前这一场，这个山坡，这个正举着刀的人，他翻遍了脑子，漫画里没有这一页。
他没有跑。他连滚都没滚开。他躺在那儿看着刀往下落，脑子里最后一个念头荒唐得要命：这个角度不对，动画里躲这一刀应该是往左边翻。
他没有翻。
有东西撞进他和刀之间。
一个人整个扑过来，用后背迎上去，把他撞倒压在身下。刀进去的声音很小，闷，短，就一下。
那个人没有喊。
他只是“嗬”了一声，很短的一个气音，然后整个人的重量压下来。
好重。
这是他脑子里唯一的念头。好重。一个成年男人压在一个十三岁孩子身上，肋骨顶着肋骨，他的脸被按在土里，鼻子里全是那股腥味和一股汗味。他喘不上气。他想推，推不动。
上面的人开始抖。
抖得很持续，没有节奏，一颠一颠的。那人的手在他胳膊边上乱抓，抓到他的袖子，攥住了。攥得特别紧，指甲隔着布掐进他胳膊上的肉。
然后那人开始咳。
咳出来的东西糊在他脸上，温的，黏的，带着小块的东西。他没法躲。他的脸就在那人嘴的下面十公分。
“呃。嗬。”
那人在说什么。
他侧过脸想听，耳朵贴上去。那人的嘴唇在动，很慢，一个音一个音地往外挤，挤得很费劲。
“……阿……”
就这一个字。
后面的没有了。那口气到这儿就断了。那人的嘴还张着，下巴还在往下掉，可声音出不来了。舌头也不动了，就搭在下牙上。
“阿”什么？
他等了一会儿。他真的等了一会儿。他趴在土里，脸上糊着别人的血，被一个陌生男人压着，他在等那后半个字。
没有了。
攥着他袖子的手忽然全松了，一下子松的，那只手直接掉在土上，手指还保持着弯的形状。
重量还在。
他伸手去摸那人的手腕。他看过太多这种场面，知道该摸哪儿。摸到了，还有点热。他捏着，等了一会儿，那点热也没有了。
他把手缩回来，五根手指蜷着，半天放不直。
他躺在下面，忽然听见自己在发出一种声音。不是喊救命，也不是喊什么名字。他根本不知道这人叫什么，他连这人是谁都不知道。就是一种声音，从喉咙里出来的，又高又难听，像小孩子摔了一跤之后那种没有内容的哭嚎。
他喊了大概两三秒，自己把自己吓着了，停了。
然后他吐了。
吐的时候还被压着，吐出来的东西没地方去，顺着脸淌到土里，混着那人咳在他脸上的血。他一边吐一边用手去推那具身体，推不动，就用手肘顶，顶了四五下，那人终于滑到一边去了。
他爬开两步，坐在地上，接着吐。
吐完了他就那么坐着。手在抖。按在膝盖上，抖得更明显了，就**腿底下坐着。
他不敢看旁边。
但他还是看了。
那个人仰面躺着，脸朝天，眼睛没闭上。三十来岁，脸上有一道旧疤从耳朵到下巴。嘴还张着，嘴角挂着血和土。他的一只草鞋在刚才的挣扎里蹬掉了，光着的那只脚很脏，脚趾甲又厚又黄，大拇指的指甲盖裂了一块，裂口那儿是黑的。
他后背朝天的时候还有点样子。翻过来之后，他看起来就是一个死在地上的、中年的、很邋遢的男人。
一点都不酷。
这个念头冒出来的时候，他自己都觉得**。人家替他死了，他脑子里冒出来的第一个完整的句子是“一点都不酷”。
可他控制不住。
他见过的宇智波不是这样死的。他见过的宇智波死的时候有配乐，有慢镜头，有一段回忆杀，眼睛里的三个勾玉会转起来。镜头会拉远，会定在天上。他见过的宇智波临死前会说一句让人记一辈子的话，那种话他还能背出来好几句。
远处的声音还在响，没有停。
这个人只说了一个“阿”。
他还欠着后面那半句。
他低头看了看自己的手。手背上全是干了的血。
是他替我死的。他为什么要替我死。他认识我吗。我谁啊我。
他不知道这个人姓什么，不知道他家在哪儿，不知道他有没有孩子，不知道他今天早上出门的时候吃了什么。他连这人的正脸都是刚才才第一次看见的。
远处的声音停了。打完了。没有人赢，也没有人宣布赢。
有两个人过来了，扛着担架，都很年轻。他们看了一眼地上的**。
“这个哪家的？”
另一个蹲下去，看了一眼死者脸上的旧疤，摇头。
“回去再认。岭婆认得出。”
他们把**抬上担架，动作很熟，像挪一袋粮食。抬起来的时候有东西从死者手上滑下来，掉在土里。
他们没看见。他们抬着走了。
从头到尾，没有人问他叫什么。没有人问他伤没伤，没人问他为什么坐在这儿，甚至没有人多看他一眼。他坐在那片被压平的草里，血在他脸上干成一片，像一块被落下的东西。
他伸手把那个东西从土里捡起来。
是一只护手，皮的，边上磨得起了毛，扣子上缠着一圈线，线是白的。缠得很密，缠了不止一次，是那种坏了补、补了又坏的缠法。
他应该追上去把它还给他们。
他没有。他攥着，攥了很久，然后塞进了自己怀里。皮贴着他的胸口，凉的，过了好一会儿才被他焐热。他说不清为什么。他只知道自己不想让人看见他捡了这个。
他坐着，慢慢地把嘴里的东西吐干净。
风从坡下面吹上来，带着一股甜味。这地方连风都是腥的，只有这一阵是甜的。
他抬头。
战场对面站着一个孩子，背上背着刀，个头到成年人的腰。
那孩子最多九岁。