楔子毒圣
雨是冷的，像细密的针，刺在脸上，带来一种麻木的痛。风穿过峡谷，呜咽如鬼泣，卷起谷底终年不散的、混合了腐叶与奇异花香的薄雾。这地方叫万毒谷，名字是外人起的，带着七分畏惧，三分嫌恶。谷里没有路，只有被毒虫毒草反复啃噬、又被瘴气浸润得**粘软的泥土，以及掩在藤蔓与奇形怪状植株下，不知吞噬过多少生命的泥沼。
谷主没有名字。或者说，他曾经的名字，早已和他前半生的血肉一起，被这谷中的毒与血浸透、腐蚀，化在了这片令人闻风丧胆的泥土里。江湖人只称他——“毒圣”。
“毒圣”二字，是咒，是谶，是无数人临终前从齿缝里挤出的最后诅咒。传言他一生毒杀三千六百人，男女老幼，正邪两道，从无活口。他的毒，无色无味，无迹可寻，有时是一阵风，有时是一杯水，有时，可能只是他远远投来的一瞥。死状千奇百怪，唯一的共同点，是绝无解救的可能。他像是从幽冥爬出的索命无常，是这江湖阴影里最深沉、最不可触碰的禁忌。
此刻，这禁忌就斜倚在“洗毒亭”歪斜的栏杆上。洗毒亭是谷中唯一勉强算得上“建筑”的东西，几根被虫蛀得发黑的木头撑着个茅草顶，亭下是一汪终年冒着灰绿色气泡的泥潭，潭边生着几株艳紫的、花瓣边缘流下蜜露般汁液的小花。他穿着件分不清原本颜色的葛布袍子，袖口和衣摆已被各种毒液腐蚀出破洞，露出下面苍白得不正常的皮肤。手里捏着个粗糙的陶杯，杯中是自酿的、用七种毒草淬炼过的“碧磷酒”，酒液粘稠，在昏暗的天光下泛着幽幽的绿。
他看着亭外渐渐沥沥的冷雨，眼神空茫，没有焦点。三千六百人……他其实没数过。或许有，或许更多。**需要理由吗？最初是需要，后来，大概只是一种习惯，一种证明自己还“存在”于这片腐烂沼泽里的方式。那些濒死的脸孔，惊恐的、愤怒的、怨毒的、哀求的，早已模糊成一片暗红的**，偶尔在午夜梦回的毒发剧痛中，混着冷汗一并涌上来，又很快沉下去。
只有一张脸，是清晰的，刻在骨头里的。那是一张稚嫩的、圆润的、总带着点怯生生依赖的小脸，
谷主没有名字。或者说，他曾经的名字，早已和他前半生的血肉一起，被这谷中的毒与血浸透、腐蚀，化在了这片令人闻风丧胆的泥土里。江湖人只称他——“毒圣”。
“毒圣”二字，是咒，是谶，是无数人临终前从齿缝里挤出的最后诅咒。传言他一生毒杀三千六百人，男女老幼，正邪两道，从无活口。他的毒，无色无味，无迹可寻，有时是一阵风，有时是一杯水，有时，可能只是他远远投来的一瞥。死状千奇百怪，唯一的共同点，是绝无解救的可能。他像是从幽冥爬出的索命无常，是这江湖阴影里最深沉、最不可触碰的禁忌。
此刻，这禁忌就斜倚在“洗毒亭”歪斜的栏杆上。洗毒亭是谷中唯一勉强算得上“建筑”的东西，几根被虫蛀得发黑的木头撑着个茅草顶，亭下是一汪终年冒着灰绿色气泡的泥潭，潭边生着几株艳紫的、花瓣边缘流下蜜露般汁液的小花。他穿着件分不清原本颜色的葛布袍子，袖口和衣摆已被各种毒液腐蚀出破洞，露出下面苍白得不正常的皮肤。手里捏着个粗糙的陶杯，杯中是自酿的、用七种毒草淬炼过的“碧磷酒”，酒液粘稠，在昏暗的天光下泛着幽幽的绿。
他看着亭外渐渐沥沥的冷雨，眼神空茫，没有焦点。三千六百人……他其实没数过。或许有，或许更多。**需要理由吗？最初是需要，后来，大概只是一种习惯，一种证明自己还“存在”于这片腐烂沼泽里的方式。那些濒死的脸孔，惊恐的、愤怒的、怨毒的、哀求的，早已模糊成一片暗红的**，偶尔在午夜梦回的毒发剧痛中，混着冷汗一并涌上来，又很快沉下去。
只有一张脸，是清晰的，刻在骨头里的。那是一张稚嫩的、圆润的、总带着点怯生生依赖的小脸，