我捡的弃婴是天定乾元
雪夜------------------------------------------ 雪夜，大雪纷飞，冷冽的寒风划过澜清的面颊。 ，盯着那个襁褓看了很久。 ，积成一小片白。他缩着脖子，两只手缩在袖筒里，手指头冻得发僵。 ，两堵墙夹出来一个死角。不知谁家把一堆烂柴木堆在那儿，日子久了，柴禾沤得发黑，散发出一股潮乎乎的气味。那个襁褓就放在柴堆旁边，放在地上，放在这大雪里。 。。他见过襁褓里的孩子，街口那家卖豆腐的，女人怀里就抱着一个，也是这么裹着，露出一张脸来。那张脸是白里透红的，小手从襁褓里伸出来，一抓一抓的。这个不是。这个裹孩子的布是旧布，洗得发白了，边角磨得毛了，颜色也看不出来，原来是青的？灰的？他辨认了一会儿，辨认不出来。雪落上去，把什么都盖住了，只露出一小点脸。。皱巴巴的，小得不像个活物。眼睛闭着，眉毛皱着，那么小的孩子，眉毛都还没长全，只有淡淡的几根绒毛，可是那几根绒毛也皱着，像是不舒服，像是做了什么不好的梦。嘴唇也被冻得乌青。，又移回来。。也可能十一了。爹娘死的那年他太小，数不清岁数，只知道从那以后，他就是一个人了。一个人找吃的，一个人找睡的，一个人从春天熬到冬天，再从冬天熬到春天。他一个人一路走到现在。。他静静的看着襁褓里的孩子。“这种时候，不该多管闲事。”有个声音在澜清的心里回响起。，拍了拍膝头上的雪，然后——。。密集的雪花砸在澜清的脸上，他低着头往前走，走得很快，很急，像是要逃开什么东西。
走了十几步。
又走了十几步。
快到巷口了。巷口外是大街，街上有人，有灯火，有热气腾腾的吃食摊子。他能看见那个卖馄饨的老头支着棚子，棚子里挂着一盏油灯，黄黄的光，照得那一锅汤冒着白气。
他停下脚，站在那儿。
他眨了眨眼睛，眼睛热热的，涩涩的，眼眶中积起薄薄的水汽。
他站在巷口，站在雪里，馄饨摊上的老头在吆喝，声音隔着雪传过来，闷闷的。有人从摊子边走过，缩着脖子，**手，脚步匆匆的。没人往巷子里看。
澜清攥紧了袖口。袖口是破的，露出冻得通红的手指。
“操。”他低低骂了一声。
声音很小，被风吹散了。
然后他转身，跑了回去。
跑得很快，很急，比刚才走的时候还急。一直跑到巷子深处，跑到那堆烂柴木跟前。
那孩子还在。
澜清弯着腰喘气，气很粗，一口一口白雾喷出来，喷在雪里。他蹲下来，拨开襁褓上落的雪。
雪已经积了厚厚一层。他把雪拂掉，拂得很轻，怕惊着什么东西似的。襁褓露出来了，还是那块洗得发白的旧布，湿透了，贴在孩子身上。孩子的脸还是那样，青紫的，皱巴巴的，嘴唇乌青。可是——
还活着吗？
澜清蹲在那儿，看着那张脸，看着那乌青的嘴唇。他不知道怎么分辨。他见过死人，爹娘就是死人，躺在那儿不动，眼睛闭着，跟睡着了一样，可是不一样，睡着的人胸口会动，死人不会。他盯着孩子的胸口看，看了一会儿，看不出来。裹得太紧了，那块湿透的旧布裹得紧紧的，什么也看不出来。
他伸出手，往孩子脸上碰了碰。
冰的
澜清僵在原地。他想起爹娘死的时候，他也这样碰过爹和**脸。他们的脸也是如此的冰。
他把手缩回来，又攥紧了袖口。
“走吧。”心中的那个声音再次回响起。
可是他蹲在那儿，还是静静得看着那个襁褓中的婴儿。
雪一直下，一直落，落在孩子脸上，落在他的手上。他一动不动地看着那乌青的小脸。雪落上去，积了一小层，盖住了那乌青的颜色。他看着那层雪，忽然伸出手，笨拙地把它拂掉了。
孩子动了一下。
很轻很轻的一下，几乎看不出来。可是澜清看见了，看得很清楚。
他看见那皱巴巴的小眉头又皱紧了一点，皱得比刚才还紧，像是做了什么更不好的梦。他看见那乌青的嘴唇颤了颤，像是想说什么，可是什么也说不出来。他看见那小小的、攥成拳头的手，在襁褓里微微地、微微地蜷了一下。
那只手太小了。从襁褓的边沿露出来一点点，五个小指头攥成一个拳头，比他的大拇指大不了多少。那么小。比他见过的所有的东西都小。那小小的拳头蜷了一下，又蜷了一下，像是想抓住什么，可是什么也抓不住。
还活着。
澜清愣住了。
他不知道自己愣在那儿多久。雪一直下，一直落，落在他头上，落在他肩上，落在孩子的脸上。
“好好活着。”心中的那个声音又一次响起。
“活着。”澜清弱弱的开口回应
澜清吸了吸鼻子。他不知道自己什么时候流了鼻涕，也可能是眼泪，太冷了，分不清。他用袖子胡乱擦了一把，擦得脸上生疼。然后他伸出手，把那孩子连同襁褓一起抱了起来。
比他想的重一点。
他两只手抱着，把那团小小的东西拢在胸口。襁褓湿透了，冰凉的，贴在他身上，冰得他打了个哆嗦。他把孩子往上颠了颠，抱稳了，然后站在雪里，站了一会儿。
他不知道自己去哪儿。
他那个“家”，他的家在城东最偏僻的巷子尽头，一间勉强能遮风挡雨的土坯房，他自己都不一定能熬不过这个冬天，每天晚上缩成一团，抖到后半夜才能睡着。带上这孩子——
孩子在他怀里动了动。
很轻。像是一只猫崽子，往暖和的地方拱了拱。拱了一下，又拱了一下，拱到他胸口那儿，不动了。
澜清低头看他。
雪落在两个人身上，落了薄薄一层。他把身子躬起来，用自己整个身体挡住风。他的棉袄湿了半边，可是胸口那一块还是干的，他把孩子贴在那儿，贴着那一块干的胸口处。
孩子还是冰的，冰得他胸口发疼。
他站了一会儿，然后一步一步，往巷子外面走。
雪越下越大，风也大了。他低着头，把下巴抵在孩子身上，一步一步走。脚踩在雪里，咯吱咯吱响，一步一响，一步一响。
走到巷口的时候，他停下来，往馄饨摊那边看了一眼。油灯还亮着，锅里的汤还冒着白气。他看了一会儿，又低下头，抱着孩子，往另一个方向走了。
他要去哪儿呢？
他不知道。他就那么走着，抱着那团小小的、冰凉的、会动的、还活着的什么东西，一步一步走在雪里。雪落在他身上，落在孩子身上，他把身子躬得更低，把孩子护在胸口。
那小小的东西在他怀里，轻轻的，又沉沉的。
他走着，走着，眼泪从眼眶中不自觉的流出。
“孩子还活着。”他在心中暗暗说到。
雪还在下，风还在刮，他抱着那团小小的东西，一步一步往前走。
不知道走了多久，不知道走到哪儿。他只知道，他得找个地方。找个能挡风的地方，找个能生火的地方，找个能让这孩子活下来的地方。
他不能让他死。
他也不知道为什么不能。他就是不能。
雪夜里，一个瘦小的影子，躬着腰，抱着什么，一步一步，消失在白茫茫的雪里。
走了十几步。
又走了十几步。
快到巷口了。巷口外是大街，街上有人，有灯火，有热气腾腾的吃食摊子。他能看见那个卖馄饨的老头支着棚子，棚子里挂着一盏油灯，黄黄的光，照得那一锅汤冒着白气。
他停下脚，站在那儿。
他眨了眨眼睛，眼睛热热的，涩涩的，眼眶中积起薄薄的水汽。
他站在巷口，站在雪里，馄饨摊上的老头在吆喝，声音隔着雪传过来，闷闷的。有人从摊子边走过，缩着脖子，**手，脚步匆匆的。没人往巷子里看。
澜清攥紧了袖口。袖口是破的，露出冻得通红的手指。
“操。”他低低骂了一声。
声音很小，被风吹散了。
然后他转身，跑了回去。
跑得很快，很急，比刚才走的时候还急。一直跑到巷子深处，跑到那堆烂柴木跟前。
那孩子还在。
澜清弯着腰喘气，气很粗，一口一口白雾喷出来，喷在雪里。他蹲下来，拨开襁褓上落的雪。
雪已经积了厚厚一层。他把雪拂掉，拂得很轻，怕惊着什么东西似的。襁褓露出来了，还是那块洗得发白的旧布，湿透了，贴在孩子身上。孩子的脸还是那样，青紫的，皱巴巴的，嘴唇乌青。可是——
还活着吗？
澜清蹲在那儿，看着那张脸，看着那乌青的嘴唇。他不知道怎么分辨。他见过死人，爹娘就是死人，躺在那儿不动，眼睛闭着，跟睡着了一样，可是不一样，睡着的人胸口会动，死人不会。他盯着孩子的胸口看，看了一会儿，看不出来。裹得太紧了，那块湿透的旧布裹得紧紧的，什么也看不出来。
他伸出手，往孩子脸上碰了碰。
冰的
澜清僵在原地。他想起爹娘死的时候，他也这样碰过爹和**脸。他们的脸也是如此的冰。
他把手缩回来，又攥紧了袖口。
“走吧。”心中的那个声音再次回响起。
可是他蹲在那儿，还是静静得看着那个襁褓中的婴儿。
雪一直下，一直落，落在孩子脸上，落在他的手上。他一动不动地看着那乌青的小脸。雪落上去，积了一小层，盖住了那乌青的颜色。他看着那层雪，忽然伸出手，笨拙地把它拂掉了。
孩子动了一下。
很轻很轻的一下，几乎看不出来。可是澜清看见了，看得很清楚。
他看见那皱巴巴的小眉头又皱紧了一点，皱得比刚才还紧，像是做了什么更不好的梦。他看见那乌青的嘴唇颤了颤，像是想说什么，可是什么也说不出来。他看见那小小的、攥成拳头的手，在襁褓里微微地、微微地蜷了一下。
那只手太小了。从襁褓的边沿露出来一点点，五个小指头攥成一个拳头，比他的大拇指大不了多少。那么小。比他见过的所有的东西都小。那小小的拳头蜷了一下，又蜷了一下，像是想抓住什么，可是什么也抓不住。
还活着。
澜清愣住了。
他不知道自己愣在那儿多久。雪一直下，一直落，落在他头上，落在他肩上，落在孩子的脸上。
“好好活着。”心中的那个声音又一次响起。
“活着。”澜清弱弱的开口回应
澜清吸了吸鼻子。他不知道自己什么时候流了鼻涕，也可能是眼泪，太冷了，分不清。他用袖子胡乱擦了一把，擦得脸上生疼。然后他伸出手，把那孩子连同襁褓一起抱了起来。
比他想的重一点。
他两只手抱着，把那团小小的东西拢在胸口。襁褓湿透了，冰凉的，贴在他身上，冰得他打了个哆嗦。他把孩子往上颠了颠，抱稳了，然后站在雪里，站了一会儿。
他不知道自己去哪儿。
他那个“家”，他的家在城东最偏僻的巷子尽头，一间勉强能遮风挡雨的土坯房，他自己都不一定能熬不过这个冬天，每天晚上缩成一团，抖到后半夜才能睡着。带上这孩子——
孩子在他怀里动了动。
很轻。像是一只猫崽子，往暖和的地方拱了拱。拱了一下，又拱了一下，拱到他胸口那儿，不动了。
澜清低头看他。
雪落在两个人身上，落了薄薄一层。他把身子躬起来，用自己整个身体挡住风。他的棉袄湿了半边，可是胸口那一块还是干的，他把孩子贴在那儿，贴着那一块干的胸口处。
孩子还是冰的，冰得他胸口发疼。
他站了一会儿，然后一步一步，往巷子外面走。
雪越下越大，风也大了。他低着头，把下巴抵在孩子身上，一步一步走。脚踩在雪里，咯吱咯吱响，一步一响，一步一响。
走到巷口的时候，他停下来，往馄饨摊那边看了一眼。油灯还亮着，锅里的汤还冒着白气。他看了一会儿，又低下头，抱着孩子，往另一个方向走了。
他要去哪儿呢？
他不知道。他就那么走着，抱着那团小小的、冰凉的、会动的、还活着的什么东西，一步一步走在雪里。雪落在他身上，落在孩子身上，他把身子躬得更低，把孩子护在胸口。
那小小的东西在他怀里，轻轻的，又沉沉的。
他走着，走着，眼泪从眼眶中不自觉的流出。
“孩子还活着。”他在心中暗暗说到。
雪还在下，风还在刮，他抱着那团小小的东西，一步一步往前走。
不知道走了多久，不知道走到哪儿。他只知道，他得找个地方。找个能挡风的地方，找个能生火的地方，找个能让这孩子活下来的地方。
他不能让他死。
他也不知道为什么不能。他就是不能。
雪夜里，一个瘦小的影子，躬着腰，抱着什么，一步一步，消失在白茫茫的雪里。