你是一团泥，所以什么都能是

的，捏在手里有一种说不出的治愈感。他可以在茶几前坐整整一个下午，胖乎乎的小手捏来捏去，捏出恐龙、飞船、海底世界。
有一天他花了将近三个小时，捏了一个变形金刚。擎天柱，红蓝配色，连手臂上的排气管都捏得清清楚楚。他小心翼翼地捧过来给我看，小脸上全是骄傲：“妈妈你看！”
可我当时正被一个方案折磨得焦头烂额。甲方第三次打回我的设计稿，明天一早就要交。我对着电脑屏幕，眼睛酸涩，脖子僵硬，脑袋里嗡嗡作响。儿子把变形金刚递到我眼前，我只瞟了一眼，敷衍了一句“真棒”，就又盯回屏幕。
他大概在我身边站了一会，然后默默地走开了。
等我终于把方案改完，**脖子抬起头，时针已经指向了夜里十点。我扭头去找儿子，准备跟他道个歉、认真看看他的大作。
然后我看见了他。他安静地坐在茶几前，把那个擎天柱揉成了一团。
红蓝相间的黏土混在一起，变成了一种脏脏的紫色。
“你怎么把它揉了？”我有点心疼——那是他三个小时的心血啊。
他抬起头，看着我，理所当然地说：“变形金刚玩腻了，我现在想捏一朵玫瑰花。”
我愣住了。
不是因为生气，不是因为心疼，而是因为我从他那双单纯的眼睛里，看到了一种我这辈子都在寻找的东西——自由。
在他的世界里，黏土就是黏土。恐龙也好，擎天柱也好，玫瑰花也好，都是同一团黏土的不同样子。他可以花三个小时捏一个变形金刚，也可以在下一秒把它揉碎重塑。他从来不会觉得可惜，因为他知道本质没有变。黏土还在。他那双能捏出世间万物的手还在。
可在我的世界里呢？
我叫他不要乱动桌上的东西，因为那是“限量版手办”，值钱的。我教育他要珍惜东西、不许把做好的手工随便毁掉。我用大人的逻辑告诉他：你已经捏好了，这就是你的作品了，不许揉。而你也不可以再变成别的样子