不是小绵羊吗？怎么杀穿无限流了
平原古堡2------------------------------------------。，表面爬满了干枯的藤蔓，像无数条干尸化的蛇缠绕在建筑表面。正门是一道拱形的铁门，门上的铁锈像血痂一样一层叠着一层，推开的瞬间发出沉闷的**，像某种活物被吵醒了。，两侧墙壁上每隔几步就有一盏壁灯，灯罩是黑色的铁艺，里面的火光却是病态的绿色，和远处窗口那一抹荧光一模一样。走廊尽头是更深的黑暗，浓稠得像实质化的墨，光都照不进去。。，他提前到了，正在走廊里大口大口地喘气，右手上的临时绷带已经被血浸透成了黑红色。第二个是西装男，他不知道从哪儿找到了一个打火机，正举着那点微弱的火焰四处张望，脸上的表情介于恐惧和亢奋之间。。，没有他们的影子。他收回目光，走进了古堡。，把他本来就白皙的皮肤映得近乎透明。金发在荧光下变成了冷调的浅金色，像月光凝成的丝线。他的白色长袖在之前给赵龙包扎时扯掉了一只袖子，露出一截纤细的小臂，上面还沾着一点干涸的血迹——不是他自己的。“你受伤了？”赵龙看到他手臂上的血，皱着眉问。，然后抬起头，弯起眼睛笑了笑：“没有，是蹭到的。谢谢你关心。”，干净到赵龙愣了一下，然后移开了目光。壮汉挠了挠头有点不好意思。，眼神里带着某种审视。他上下打量了**几秒，从脸到身材到那截露出来的手臂，最后得出了一个结论——这只小绵羊活不过今晚。然后就把目光移开了。，嘴角的弧度没有一丝变化。，一行人开始往里走。脚步声在空旷的空间里被放大，然后被墙壁吞没，形成一种奇怪的混响，像很多人在同时走路，又像有什么东西跟在他们后面模仿他们的脚步。，步伐不快不慢，姿态放松得像在逛商场。他一边走一边观察——壁灯的数量、间距、排列方式。地面是黑色大理石，光可鉴人，能映出天花板上模糊的影子。天花板很高，高到壁灯的光够不到，一片漆黑，什么都看不见。
但他能感觉到，天花板上有什么东西。
不是用眼睛看的，是用皮肤感觉的——头顶的空气流动方向和别处不同，有微弱的、周期性的气流变化，像有什么东西在缓慢地呼吸，一吸一呼，一吸一呼，扰动着头顶的空气层。
**没有抬头。
他收回目光，继续走，连脚步的频率都没有改变。
走廊尽头是一个巨大的大厅。挑高至少有四五层楼高，穹顶上绘着模糊的壁画，颜色已经剥落了大半，看不出画的是什么。大厅中央有一张长桌，桌面是黑色大理石，桌腿是铁艺的兽爪造型，每一条兽爪都牢牢抓着地面，像在防止桌子逃跑。
长桌上摆着餐具。
银质的刀叉、陶瓷的盘子、水晶的高脚杯，每一件都一尘不染，像刚刚被擦拭过。盘子里放着食物——面包、汤、烤肉、水果，冒着热气，像是刚出炉的。高脚杯里盛着深红色的液体，在绿色壁灯的光线下像血液一样浓稠。
赵龙看到食物的瞬间，肚子咕噜叫了一声。
他已经很久没吃东西了。从进入炼狱场到现在，至少过去了十个小时，加上失血和剧烈运动，他的身体急需补充能量。
“能吃吗？”他问，喉咙滚动了一下。
西装男谨慎地摇了摇头：“别碰。这种地方的东西，谁知道是什么做的。”
赵龙犹豫了。他看了看食物，又看了看自己还在渗血的右手，饥饿感和疼痛感在他脸上交替变化着。
**走到长桌前，拿起一个高脚杯，对着绿色壁灯看了看杯中的液体。液体的挂杯很厚，像红酒，但它散发出的气味不是酒香，是一种极淡的甜腥味，像熟透的水果开始腐烂之前最后一刻的香气。
他又拿起一把银质餐刀，用指尖试了试刀锋。很利，比看起来利得多，边缘薄到几乎透明，轻轻一碰就在指尖留下了一道浅浅的白痕。
赵龙看着他做这些事，有点紧张：“你别乱动，万一有毒——”
“有毒也不会是放在明面上的，”**放下餐刀，把高脚杯也放回原位，语气随意得像在分析一道普通的谜题，“这个关卡的设计逻辑不是毒杀，是心理压迫。食物应该是安全的，但规则里没有明确说‘可以吃’，所以大部分人不敢吃。等到饿到受不了的时候再吃，已经来不及了。”
“来不及什么？”西装男问。
**转过身，面对着他们，脸上的笑容温柔得像三月的春风。
“有些东西，饿着比饱着安全。”
他没解释这句话的意思。
大厅有三条岔路。左边的走廊通向一个圆形楼梯，盘旋上升，没入穹顶的黑暗中。中间的走廊最宽，地面上有车辙的痕迹，像是什么重物被反复拖拽留下的。右边的走廊最窄，墙壁上挂满了画像，画像里的人像全都面朝前方，目光空洞地注视着过路的人。
赵龙问：“走哪条？”
西装男说：“中间，最宽的路最好走。”
**没说话，走到右边的走廊前，看着墙上第一幅画像。画里是一个穿古装的年轻女人，脸色苍白，嘴唇鲜红，眼睛一眨不眨地盯着前方。
**盯着她的眼睛看了三秒钟。
画中人的瞳孔动了一下。
不是错觉。那双画出来的眼睛的焦距发生了变化——之前是看向正前方远处，现在聚焦到了近处，聚焦到了**的脸上。
**冲她笑了笑。
画中人的嘴角也跟着弯了一下。
那个笑容像一面镜子，精准地复制了**嘴角的弧度、眼神的温度、甚至歪头的角度。但复制不等于理解，笑容的底层没有愉快的情绪，只有一种机械的、冷冰冰的模仿，像一面有自我意识的镜子在打量它的猎物。
**收回目光，转身走向中间的走廊。
“走右边。”他说。
“你刚才说走右边？”赵龙跟上来，“你为什么看那幅画那么久？”
“在确认一件事。”**的脚步没有停。
“什么事？”
“那些画里的东西，和天花板上的东西，是同一类。”
赵龙下意识地抬头看天花板，但走廊的天花板太低，他什么都看不到。他打了个寒颤，虽然古堡里的温度并不低。
右边的走廊很长，画像挂在两侧墙壁上，每隔一米一幅，男女老少都有，服饰从古装到近代都有，像是一个**了数百年时间的肖像画廊。每一幅画里的人都在动——不是大幅度的动作，是细微的、不易察觉的移动：眼珠转动、嘴唇翕动、手指微微蜷缩，像冬眠中的动物在做梦。
**走在最前面，步伐依旧不快不慢。
赵龙跟在他身后，心跳快得像打鼓。西装男走在最后，打火机的火苗在他手中不断颤抖，在墙上投下摇晃的巨大影子。
“你有没有觉得……”赵龙压低声音，“这些画里的人都在看你？”
“不是看我，”**说，“是在数人。”
“什么？”
“他们在数我们有多少人。数完了，好通知该通知的东西。”
赵龙的后背瞬间被冷汗浸透了。
他想回头跑，但回头就是更深的黑暗。他想往前走，但前面是看不见的、更黑暗的黑暗。他卡在中间，进退不得，只能继续跟着**。
**忽然停下脚步。
“怎么了？”赵龙声音发紧。
**歪了歪头，看着前方不远处的一幅画。
和其他画不同，这幅画是空的。
画框还在，尺寸和其他画一样，但画布上没有肖像，只有一片均匀的、深邃的黑色，像一扇通往别处的窗户。
**走近那幅画，伸出手。
“别碰！”西装男在后面喊。
**的指尖已经触到了画布表面。
冰凉，柔软，微微**，像皮肤。
画布中央的黑色开始流动，像墨水滴进了水里，缓慢地、柔韧地扩散开去。黑色越来越淡，逐渐显露出底下的颜色——先是苍白，然后是浅粉，然后是嘴唇的红色和瞳孔的浅蓝色。
画中浮现出一张脸。
和**一模一样的脸。
金发、微垂的眼尾、浅淡的唇色、纤细的脖颈，每一个细节都精准到了令人发指的程度。但它比**更白，白到发光；它的眼睛比**更大，大到占据了半张脸；它的笑容比**更甜，甜到发腻，甜到像糖浆一样黏稠地要从画框里溢出来。
画中的**开口了。
没有声音，但唇形在动，一个字一个字地拼出一句话。
**读出了那句唇语：
“你不是真的。”
赵龙和西装男同时后退了半步。
**没有动。他站在画前，和那个和自己长着一模一样脸的东西对视，脸上的表情依旧是那个人畜无害的微笑。
然后他做了一件让所有人包括画里的东西都没想到的事。
他又上前一步，把脸凑到画布前，近到鼻尖几乎要贴上画布，近到能看到画中那个东西每一根金色的睫毛都在微微颤抖。他盯着那双放大的、空洞的、模仿着他的眼睛，用只有画里的东西能听到的音量说了一句话。
声音很轻。
轻到身后的赵龙和西装男什么都没听见。
但画里的东西听见了。
那东西的笑容像瓷器一样碎裂了。不是比喻，是真的碎裂——它的脸从嘴角开始裂开，裂纹像蛛网一样蔓延到整个画布，然后整幅画炸成了无数黑色的碎片，从画框中喷涌而出，向走廊深处飞去，像一群受惊的蝙蝠。
画框里只剩下空荡荡的、灰色的、露出墙体的内壁。
赵龙和西装男目瞪口呆。
**退后一步，拍了拍手上不存在的灰尘，转过身来，对两个已经看傻了的人露出了那个招牌式的、柔弱的、人畜无害的笑容。
“它好像被我吓跑了，”他说，语气带着一点点不好意思，像一个不小心把同学吓哭的小学生，“我是不是做错什么了？”
赵龙张了张嘴，一个字都没说出来。
西装男的打火机掉在了地上，他弯腰捡了三次才捡起来。
**没有等他们。
他已经继续往前走了，金发在绿色壁灯的光线下微微晃动，白色长袖空空荡荡地挂在身上，露出的那截小臂纤细得像一用力就会折断。
背影看起来那么脆弱，那么无依无靠，像一朵被风吹到古堡深处的白色小花，随时都可能被这片黑暗碾碎。
但赵龙和西装男对视了一眼，从彼此眼中看到了同一种东西——
不敢。
不敢再把他当成需要保护的那个人了。
**走在前面，背对着他们，嘴角弯起的弧度终于不再是人畜无害的伪装。
他在笑。
真的在笑。
那种很久没有过的、发自心底的、觉得“有意思”的笑。
画里那个东西学了他的脸，学了他的笑，甚至学了他的眼神，但它学不走一样东西——内核。
它的内核是空洞的、饥饿的、模仿着的。而**的内核是沉甸甸的、冷冰冰的、十七个灵魂的重量。
走廊的尽头，出现了一扇门。
门是木质的，很厚重，门把手上挂着一盏熄灭的提灯。门板上刻着一段文字，是用某种古老的字体书写的，但**发现自己能看懂：
“展示真实自我之人，得以通过。
隐藏真实自我之人，将被永远留下。”
**读完这段话，站定在门前。
身后的赵龙和西装男也读完了，两个人都不约而同地看向了**。
展示真实自我。
隐藏真实自我。
在这个所有人都在伪装、所有人都在求生、所有人都在扮演一个“不是自己”的人的关卡里，这扇门问的问题太**了。
赵龙下意识地看了一眼自己受伤的手。他是一个混混，在街上砍人的时候从不手软，但在这个地方，他从一开始就在跑、在怕、在求别人救他。他在这里的自己和在街上的自己，是同一个人吗？
西装男打火机掉了，弯腰捡了三次。他想起自己在公司里呼风唤雨的样子，再看看现在这个在黑暗中瑟瑟发抖的自己，那个威风凛凛的人去哪儿了？
**没有犹豫。
他把手放在门把手上，轻轻一推。
门开了。
门后是更深的黑暗，但在黑暗的最深处，有一道光。
**走进那片黑暗之前，侧头对身后的两个人说了一句话。
“别想太多，做自己就好了。”
然后他走进去了，背影消失在黑暗中，像一个回到故乡的人。
赵龙看着那个方向，攥紧了拳头。
他忽然觉得，那个看起来最柔弱的、最无害的、最像小绵羊的金发青年，是这个古堡里最可怕的生物。
但他能感觉到，天花板上有什么东西。
不是用眼睛看的，是用皮肤感觉的——头顶的空气流动方向和别处不同，有微弱的、周期性的气流变化，像有什么东西在缓慢地呼吸，一吸一呼，一吸一呼，扰动着头顶的空气层。
**没有抬头。
他收回目光，继续走，连脚步的频率都没有改变。
走廊尽头是一个巨大的大厅。挑高至少有四五层楼高，穹顶上绘着模糊的壁画，颜色已经剥落了大半，看不出画的是什么。大厅中央有一张长桌，桌面是黑色大理石，桌腿是铁艺的兽爪造型，每一条兽爪都牢牢抓着地面，像在防止桌子逃跑。
长桌上摆着餐具。
银质的刀叉、陶瓷的盘子、水晶的高脚杯，每一件都一尘不染，像刚刚被擦拭过。盘子里放着食物——面包、汤、烤肉、水果，冒着热气，像是刚出炉的。高脚杯里盛着深红色的液体，在绿色壁灯的光线下像血液一样浓稠。
赵龙看到食物的瞬间，肚子咕噜叫了一声。
他已经很久没吃东西了。从进入炼狱场到现在，至少过去了十个小时，加上失血和剧烈运动，他的身体急需补充能量。
“能吃吗？”他问，喉咙滚动了一下。
西装男谨慎地摇了摇头：“别碰。这种地方的东西，谁知道是什么做的。”
赵龙犹豫了。他看了看食物，又看了看自己还在渗血的右手，饥饿感和疼痛感在他脸上交替变化着。
**走到长桌前，拿起一个高脚杯，对着绿色壁灯看了看杯中的液体。液体的挂杯很厚，像红酒，但它散发出的气味不是酒香，是一种极淡的甜腥味，像熟透的水果开始腐烂之前最后一刻的香气。
他又拿起一把银质餐刀，用指尖试了试刀锋。很利，比看起来利得多，边缘薄到几乎透明，轻轻一碰就在指尖留下了一道浅浅的白痕。
赵龙看着他做这些事，有点紧张：“你别乱动，万一有毒——”
“有毒也不会是放在明面上的，”**放下餐刀，把高脚杯也放回原位，语气随意得像在分析一道普通的谜题，“这个关卡的设计逻辑不是毒杀，是心理压迫。食物应该是安全的，但规则里没有明确说‘可以吃’，所以大部分人不敢吃。等到饿到受不了的时候再吃，已经来不及了。”
“来不及什么？”西装男问。
**转过身，面对着他们，脸上的笑容温柔得像三月的春风。
“有些东西，饿着比饱着安全。”
他没解释这句话的意思。
大厅有三条岔路。左边的走廊通向一个圆形楼梯，盘旋上升，没入穹顶的黑暗中。中间的走廊最宽，地面上有车辙的痕迹，像是什么重物被反复拖拽留下的。右边的走廊最窄，墙壁上挂满了画像，画像里的人像全都面朝前方，目光空洞地注视着过路的人。
赵龙问：“走哪条？”
西装男说：“中间，最宽的路最好走。”
**没说话，走到右边的走廊前，看着墙上第一幅画像。画里是一个穿古装的年轻女人，脸色苍白，嘴唇鲜红，眼睛一眨不眨地盯着前方。
**盯着她的眼睛看了三秒钟。
画中人的瞳孔动了一下。
不是错觉。那双画出来的眼睛的焦距发生了变化——之前是看向正前方远处，现在聚焦到了近处，聚焦到了**的脸上。
**冲她笑了笑。
画中人的嘴角也跟着弯了一下。
那个笑容像一面镜子，精准地复制了**嘴角的弧度、眼神的温度、甚至歪头的角度。但复制不等于理解，笑容的底层没有愉快的情绪，只有一种机械的、冷冰冰的模仿，像一面有自我意识的镜子在打量它的猎物。
**收回目光，转身走向中间的走廊。
“走右边。”他说。
“你刚才说走右边？”赵龙跟上来，“你为什么看那幅画那么久？”
“在确认一件事。”**的脚步没有停。
“什么事？”
“那些画里的东西，和天花板上的东西，是同一类。”
赵龙下意识地抬头看天花板，但走廊的天花板太低，他什么都看不到。他打了个寒颤，虽然古堡里的温度并不低。
右边的走廊很长，画像挂在两侧墙壁上，每隔一米一幅，男女老少都有，服饰从古装到近代都有，像是一个**了数百年时间的肖像画廊。每一幅画里的人都在动——不是大幅度的动作，是细微的、不易察觉的移动：眼珠转动、嘴唇翕动、手指微微蜷缩，像冬眠中的动物在做梦。
**走在最前面，步伐依旧不快不慢。
赵龙跟在他身后，心跳快得像打鼓。西装男走在最后，打火机的火苗在他手中不断颤抖，在墙上投下摇晃的巨大影子。
“你有没有觉得……”赵龙压低声音，“这些画里的人都在看你？”
“不是看我，”**说，“是在数人。”
“什么？”
“他们在数我们有多少人。数完了，好通知该通知的东西。”
赵龙的后背瞬间被冷汗浸透了。
他想回头跑，但回头就是更深的黑暗。他想往前走，但前面是看不见的、更黑暗的黑暗。他卡在中间，进退不得，只能继续跟着**。
**忽然停下脚步。
“怎么了？”赵龙声音发紧。
**歪了歪头，看着前方不远处的一幅画。
和其他画不同，这幅画是空的。
画框还在，尺寸和其他画一样，但画布上没有肖像，只有一片均匀的、深邃的黑色，像一扇通往别处的窗户。
**走近那幅画，伸出手。
“别碰！”西装男在后面喊。
**的指尖已经触到了画布表面。
冰凉，柔软，微微**，像皮肤。
画布中央的黑色开始流动，像墨水滴进了水里，缓慢地、柔韧地扩散开去。黑色越来越淡，逐渐显露出底下的颜色——先是苍白，然后是浅粉，然后是嘴唇的红色和瞳孔的浅蓝色。
画中浮现出一张脸。
和**一模一样的脸。
金发、微垂的眼尾、浅淡的唇色、纤细的脖颈，每一个细节都精准到了令人发指的程度。但它比**更白，白到发光；它的眼睛比**更大，大到占据了半张脸；它的笑容比**更甜，甜到发腻，甜到像糖浆一样黏稠地要从画框里溢出来。
画中的**开口了。
没有声音，但唇形在动，一个字一个字地拼出一句话。
**读出了那句唇语：
“你不是真的。”
赵龙和西装男同时后退了半步。
**没有动。他站在画前，和那个和自己长着一模一样脸的东西对视，脸上的表情依旧是那个人畜无害的微笑。
然后他做了一件让所有人包括画里的东西都没想到的事。
他又上前一步，把脸凑到画布前，近到鼻尖几乎要贴上画布，近到能看到画中那个东西每一根金色的睫毛都在微微颤抖。他盯着那双放大的、空洞的、模仿着他的眼睛，用只有画里的东西能听到的音量说了一句话。
声音很轻。
轻到身后的赵龙和西装男什么都没听见。
但画里的东西听见了。
那东西的笑容像瓷器一样碎裂了。不是比喻，是真的碎裂——它的脸从嘴角开始裂开，裂纹像蛛网一样蔓延到整个画布，然后整幅画炸成了无数黑色的碎片，从画框中喷涌而出，向走廊深处飞去，像一群受惊的蝙蝠。
画框里只剩下空荡荡的、灰色的、露出墙体的内壁。
赵龙和西装男目瞪口呆。
**退后一步，拍了拍手上不存在的灰尘，转过身来，对两个已经看傻了的人露出了那个招牌式的、柔弱的、人畜无害的笑容。
“它好像被我吓跑了，”他说，语气带着一点点不好意思，像一个不小心把同学吓哭的小学生，“我是不是做错什么了？”
赵龙张了张嘴，一个字都没说出来。
西装男的打火机掉在了地上，他弯腰捡了三次才捡起来。
**没有等他们。
他已经继续往前走了，金发在绿色壁灯的光线下微微晃动，白色长袖空空荡荡地挂在身上，露出的那截小臂纤细得像一用力就会折断。
背影看起来那么脆弱，那么无依无靠，像一朵被风吹到古堡深处的白色小花，随时都可能被这片黑暗碾碎。
但赵龙和西装男对视了一眼，从彼此眼中看到了同一种东西——
不敢。
不敢再把他当成需要保护的那个人了。
**走在前面，背对着他们，嘴角弯起的弧度终于不再是人畜无害的伪装。
他在笑。
真的在笑。
那种很久没有过的、发自心底的、觉得“有意思”的笑。
画里那个东西学了他的脸，学了他的笑，甚至学了他的眼神，但它学不走一样东西——内核。
它的内核是空洞的、饥饿的、模仿着的。而**的内核是沉甸甸的、冷冰冰的、十七个灵魂的重量。
走廊的尽头，出现了一扇门。
门是木质的，很厚重，门把手上挂着一盏熄灭的提灯。门板上刻着一段文字，是用某种古老的字体书写的，但**发现自己能看懂：
“展示真实自我之人，得以通过。
隐藏真实自我之人，将被永远留下。”
**读完这段话，站定在门前。
身后的赵龙和西装男也读完了，两个人都不约而同地看向了**。
展示真实自我。
隐藏真实自我。
在这个所有人都在伪装、所有人都在求生、所有人都在扮演一个“不是自己”的人的关卡里，这扇门问的问题太**了。
赵龙下意识地看了一眼自己受伤的手。他是一个混混，在街上砍人的时候从不手软，但在这个地方，他从一开始就在跑、在怕、在求别人救他。他在这里的自己和在街上的自己，是同一个人吗？
西装男打火机掉了，弯腰捡了三次。他想起自己在公司里呼风唤雨的样子，再看看现在这个在黑暗中瑟瑟发抖的自己，那个威风凛凛的人去哪儿了？
**没有犹豫。
他把手放在门把手上，轻轻一推。
门开了。
门后是更深的黑暗，但在黑暗的最深处，有一道光。
**走进那片黑暗之前，侧头对身后的两个人说了一句话。
“别想太多，做自己就好了。”
然后他走进去了，背影消失在黑暗中，像一个回到故乡的人。
赵龙看着那个方向，攥紧了拳头。
他忽然觉得，那个看起来最柔弱的、最无害的、最像小绵羊的金发青年，是这个古堡里最可怕的生物。