我写的吸血鬼BOSS，成真了
的脸。
“夏晚，”他说，声音沙哑，但每个字都咬得很清楚，“你画了我九十七天。画得很丑。”
我张着嘴，一个字都说不出来。
他慢慢地从书桌上站起来，踩过那些散落的原画稿，走到我面前。他的脚踩在纸上发出沙沙的声音，他的衣服在屏幕光线下泛着冷冷的蓝光，他的呼吸——吸血鬼居然有呼吸？——拂在我的脸上，冰凉凉的，带着一丝极淡的、像雪水融化一样的味道。
他抬起手，捏住了我的下巴。
他的手指是凉的。不是那种金属的、人造的凉，而是活物的、有血有肉的、虽然温度低了点但确实是人类的触感。指腹上有薄薄的茧，像是常年握笔留下的。
他把我的脸微微抬起来，迫使我仰视他。
“夏晚，”他说，深红色的眼睛从上往下盯着我，“你画了我三年，从德古拉的初稿到现在，少说也有几百张。但你每次都把我的眼睛画错。”
他的拇指按住我的下唇，微微用力。
“我不是你画的那些吸血鬼。我的眼睛不是血红色的——是深红色。不是那种亮闪闪的、像刚从血**流出来的红，而是……”
他顿了一下，像是在寻找一个准确的描述。
“而是你半夜两点还在加班画我时，你眼睛里倒映的屏幕光。”
我的眼泪在那一瞬间涌了上来。
不是因为害怕，是因为他说对了。我画了沈夜舟几百张，每一张的眼睛我都画得很亮、很红、很刺目，像一个活靶子。但他真正的眼睛不是那样的。他真正的眼睛是暗的、沉的、像冬夜壁炉里最后一块炭，不亮，但很暖。
我把他的眼睛画错了三年，因为我从来不敢直视他。
“沈夜舟，”我的声音在发抖，“你怎么出来的？”
“你画的。”他说，“你的画里有你的血。狼人的血。你用沾了狼血的手指握笔，把血液混进了颜料里，画了九十七天。狼人血激活了我血族封印里的反咒，把我从囚笼里拉了出来。”
“我画了九十七天？我画你画了九十七天？”
“从我被关进去的第二天开始。”他说，“你在公司找不到我，就回家画我。一天一张，一天都没断过。”
他松开我的下巴，退后一步，从书桌上捡起一张散落的原画稿
“夏晚，”他说，声音沙哑，但每个字都咬得很清楚，“你画了我九十七天。画得很丑。”
我张着嘴，一个字都说不出来。
他慢慢地从书桌上站起来，踩过那些散落的原画稿，走到我面前。他的脚踩在纸上发出沙沙的声音，他的衣服在屏幕光线下泛着冷冷的蓝光，他的呼吸——吸血鬼居然有呼吸？——拂在我的脸上，冰凉凉的，带着一丝极淡的、像雪水融化一样的味道。
他抬起手，捏住了我的下巴。
他的手指是凉的。不是那种金属的、人造的凉，而是活物的、有血有肉的、虽然温度低了点但确实是人类的触感。指腹上有薄薄的茧，像是常年握笔留下的。
他把我的脸微微抬起来，迫使我仰视他。
“夏晚，”他说，深红色的眼睛从上往下盯着我，“你画了我三年，从德古拉的初稿到现在，少说也有几百张。但你每次都把我的眼睛画错。”
他的拇指按住我的下唇，微微用力。
“我不是你画的那些吸血鬼。我的眼睛不是血红色的——是深红色。不是那种亮闪闪的、像刚从血**流出来的红，而是……”
他顿了一下，像是在寻找一个准确的描述。
“而是你半夜两点还在加班画我时，你眼睛里倒映的屏幕光。”
我的眼泪在那一瞬间涌了上来。
不是因为害怕，是因为他说对了。我画了沈夜舟几百张，每一张的眼睛我都画得很亮、很红、很刺目，像一个活靶子。但他真正的眼睛不是那样的。他真正的眼睛是暗的、沉的、像冬夜壁炉里最后一块炭，不亮，但很暖。
我把他的眼睛画错了三年，因为我从来不敢直视他。
“沈夜舟，”我的声音在发抖，“你怎么出来的？”
“你画的。”他说，“你的画里有你的血。狼人的血。你用沾了狼血的手指握笔，把血液混进了颜料里，画了九十七天。狼人血激活了我血族封印里的反咒，把我从囚笼里拉了出来。”
“我画了九十七天？我画你画了九十七天？”
“从我被关进去的第二天开始。”他说，“你在公司找不到我，就回家画我。一天一张，一天都没断过。”
他松开我的下巴，退后一步，从书桌上捡起一张散落的原画稿