都重生了，谁还装富二代啊？
重生2012------------------------------------------，入目是一片发黄的天花板。，是他爷爷留下来的老房子。、卧室一体化，厨房挤在阳台上，厕所小得转个身都费劲。。。《读者》杂志。。，翻开。“杨辰同学，经批准，你已被我校金融系录取……”：2012年8月29日。。，闭眼，深吸一口气。。。。
看窗外的街上没有满街的电动车。
看邻居家的小孩还在玩弹珠。
2012年。
微信刚推出一年，移动互联网还在萌芽。
房价还没起飞，比特币三百块一个。
还有那几件东西。
熟悉。
太**熟悉了。
他愣了三秒钟，然后猛地坐起来。
动作太大，脑门直接撞上了上铺的床板。
“**！”
“重生。”
“***重生了。”
疼。
真实的疼。
他捂着额头，眼泪都快下来了，但嘴角却咧得越来越开。
“哈哈哈……哈哈哈哈哈……”
笑到一半，他忽然停住。
像是想起了什么，猛地掀开被子低头看去。
还好，还在。
不是，他在想什么呢。
他走到镜子前，看着里面那张脸。
十八岁。
没有皱纹，没有白发，没有那副被生活压垮的怂样。
眼睛里有光。
“杨辰啊杨辰，”他对着镜子里的自己说，“你上辈子活得像个**，你知道不？”
镜子里的少年没说话，但眼神仿佛在说：我知道。
他确实知道。
前世五十八年，活得那叫一个用力。
为了让人叫一声“辰少”。
卖光了爷爷留下的古董。
挤进所谓的上流圈子。
请客吃饭、投资赔钱、装大尾巴狼。
最后呢？
女儿结婚没通知他，儿子见他面就三句话：
嗯、哦、走了。
张媛媛看他的眼神，比看路边的流浪狗还冷淡。
五十八岁生日那天，他在福利院的硬板床上咽的气。
没人来。
一个都没有。
想到这里，杨辰打了个寒颤。
不是悲伤，是恶寒。
那种深入骨髓的，对自己的嫌弃。
“重来就重来，”他拍了拍脸，“这辈子老子就一个原则——爱谁谁。”
肚子在这时候叫了一声。
饿。
他翻了翻裤兜，摸出三十七块钱。
又翻了翻抽屉，找到一张***。
如果没记错的话，这张卡里还有——他努力回忆——大概两千多块。
这是他暑假打工攒的。
前世的这个时候，他干了什么来着？
哦对，拿着这两千多块，开学第一天就请全宿舍去吃了顿海鲜大排档，花了八百多。
就因为有个室友说了句“辰哥大气”。
杨辰现在想起来，想抽自己。
八百块啊！
够在食堂吃两个月的***了。
他叹了口气，把***揣回兜里，然后目光落在了墙角那个老式衣柜上。
衣柜最底层，有个暗格。
他走过去。
蹲下。
手伸进去摸索了一会儿。
指尖触到了冰凉的金属。
是一个铁盒子。
打开。
杨辰打开衣柜最底层的抽屉。
从一个掉漆的铁盒里取出一个布包。
解开三层绒布。
五件东西安安静静地躺在里面。
一件青花瓷碗。
一幅泛黄的卷轴。
一方田黄石印章。
一只铜鎏金小香炉。
还有一块白玉佩。
他爷爷临死前抓着他的手，说：
“这些东西，够你活一辈子。”
“不到万不得已，别卖。”
上辈子他没听。
他卖了。
先是卖了碗，五十万。
又卖了画，三百万。
然后是印章、香炉、玉佩，前前后后一千七百万。
2012年的一千七百万，在江城能买二十套好房子。
他要是拿着这些钱老老实实投资房产、买点茅台的股票。
后半辈子躺着都花不完。
可他没有。
他要当“辰少”。
他拿这笔钱混进了江城的“上流圈子”。
请客吃饭抢着买单，开跑车、戴名表。
给那些根本不把他当回事的人送奢侈品。
那些人当面叫他“辰少”，背后笑他是“土包子开花”。
他信了，以为真融进去了。
结果五十八岁那年冬天。
他躺在福利院的硬板床上。
连个来看他的人都没有。
女儿嫁了人，连地址都没告诉他。
儿子倒是来过一次电话，说“爸，你别再找我了。”
杨辰把布包重新包好，放回铁盒，关上抽屉。
这一次，他只做自己。
八月二十九号，距离大学报到还有两天。
杨辰从铁盒里取出那只铜鎏金小香炉.
拿报纸裹了三层，塞进一个帆布袋里。
这是他五件东西里相对最便宜的一件。
上辈子好像卖了六十多万。
他现在需要启动资金。
出门前他照了照镜子。
十八岁的身体，一米七八，五官端正，就是瘦了点。
他翻了翻衣柜，全是高中时候穿的T恤牛仔裤。
有几件领口都洗变形了。
杨辰想了想。
挑了一件最素的白色T恤。
一条深色牛仔裤。
把帆布袋夹在腋下，出了门。
公交车晃了四十分钟，他在江城古玩城下车。
这条街他上辈子没少来。
卖第一件碗的时候来过。
后来买假画装门面的时候也来过。
街道两边的店铺还是老样子，红木招牌，玻璃柜台。
店主们坐在门口喝茶、下棋、刷手机。
杨辰在街上来回走了两趟。
最后在一家叫“集古斋”的店门口停下来。
选这家没什么特别的原因。
纯粹是因为这家店的玻璃擦得最干净。
里面收拾得整整齐齐。
门口没有摆那种“高价回收”的土味灯箱。
他推门进去。
店里比外面看起来更深。
三面墙全是博古架，摆满了瓷器、玉器、铜器。
柜台后面坐着一个五十来岁的中年人。
头发梳得一丝不苟，戴金丝眼镜，正在用绒布擦一只梅瓶。
“随便看看。”
老板抬头扫了他一眼，低下头继续擦瓶子。
十八岁的少年，白T恤牛仔裤，帆布袋夹在腋下。
这种形象在古玩店里通常只有一种身份——瞎逛的大学生。
杨辰没说话，站在柜台前安安静静地看了会儿墙上的东西。
老板擦完瓶子，见他还没走，放下绒布，“小伙子，想看点什么？”
看窗外的街上没有满街的电动车。
看邻居家的小孩还在玩弹珠。
2012年。
微信刚推出一年，移动互联网还在萌芽。
房价还没起飞，比特币三百块一个。
还有那几件东西。
熟悉。
太**熟悉了。
他愣了三秒钟，然后猛地坐起来。
动作太大，脑门直接撞上了上铺的床板。
“**！”
“重生。”
“***重生了。”
疼。
真实的疼。
他捂着额头，眼泪都快下来了，但嘴角却咧得越来越开。
“哈哈哈……哈哈哈哈哈……”
笑到一半，他忽然停住。
像是想起了什么，猛地掀开被子低头看去。
还好，还在。
不是，他在想什么呢。
他走到镜子前，看着里面那张脸。
十八岁。
没有皱纹，没有白发，没有那副被生活压垮的怂样。
眼睛里有光。
“杨辰啊杨辰，”他对着镜子里的自己说，“你上辈子活得像个**，你知道不？”
镜子里的少年没说话，但眼神仿佛在说：我知道。
他确实知道。
前世五十八年，活得那叫一个用力。
为了让人叫一声“辰少”。
卖光了爷爷留下的古董。
挤进所谓的上流圈子。
请客吃饭、投资赔钱、装大尾巴狼。
最后呢？
女儿结婚没通知他，儿子见他面就三句话：
嗯、哦、走了。
张媛媛看他的眼神，比看路边的流浪狗还冷淡。
五十八岁生日那天，他在福利院的硬板床上咽的气。
没人来。
一个都没有。
想到这里，杨辰打了个寒颤。
不是悲伤，是恶寒。
那种深入骨髓的，对自己的嫌弃。
“重来就重来，”他拍了拍脸，“这辈子老子就一个原则——爱谁谁。”
肚子在这时候叫了一声。
饿。
他翻了翻裤兜，摸出三十七块钱。
又翻了翻抽屉，找到一张***。
如果没记错的话，这张卡里还有——他努力回忆——大概两千多块。
这是他暑假打工攒的。
前世的这个时候，他干了什么来着？
哦对，拿着这两千多块，开学第一天就请全宿舍去吃了顿海鲜大排档，花了八百多。
就因为有个室友说了句“辰哥大气”。
杨辰现在想起来，想抽自己。
八百块啊！
够在食堂吃两个月的***了。
他叹了口气，把***揣回兜里，然后目光落在了墙角那个老式衣柜上。
衣柜最底层，有个暗格。
他走过去。
蹲下。
手伸进去摸索了一会儿。
指尖触到了冰凉的金属。
是一个铁盒子。
打开。
杨辰打开衣柜最底层的抽屉。
从一个掉漆的铁盒里取出一个布包。
解开三层绒布。
五件东西安安静静地躺在里面。
一件青花瓷碗。
一幅泛黄的卷轴。
一方田黄石印章。
一只铜鎏金小香炉。
还有一块白玉佩。
他爷爷临死前抓着他的手，说：
“这些东西，够你活一辈子。”
“不到万不得已，别卖。”
上辈子他没听。
他卖了。
先是卖了碗，五十万。
又卖了画，三百万。
然后是印章、香炉、玉佩，前前后后一千七百万。
2012年的一千七百万，在江城能买二十套好房子。
他要是拿着这些钱老老实实投资房产、买点茅台的股票。
后半辈子躺着都花不完。
可他没有。
他要当“辰少”。
他拿这笔钱混进了江城的“上流圈子”。
请客吃饭抢着买单，开跑车、戴名表。
给那些根本不把他当回事的人送奢侈品。
那些人当面叫他“辰少”，背后笑他是“土包子开花”。
他信了，以为真融进去了。
结果五十八岁那年冬天。
他躺在福利院的硬板床上。
连个来看他的人都没有。
女儿嫁了人，连地址都没告诉他。
儿子倒是来过一次电话，说“爸，你别再找我了。”
杨辰把布包重新包好，放回铁盒，关上抽屉。
这一次，他只做自己。
八月二十九号，距离大学报到还有两天。
杨辰从铁盒里取出那只铜鎏金小香炉.
拿报纸裹了三层，塞进一个帆布袋里。
这是他五件东西里相对最便宜的一件。
上辈子好像卖了六十多万。
他现在需要启动资金。
出门前他照了照镜子。
十八岁的身体，一米七八，五官端正，就是瘦了点。
他翻了翻衣柜，全是高中时候穿的T恤牛仔裤。
有几件领口都洗变形了。
杨辰想了想。
挑了一件最素的白色T恤。
一条深色牛仔裤。
把帆布袋夹在腋下，出了门。
公交车晃了四十分钟，他在江城古玩城下车。
这条街他上辈子没少来。
卖第一件碗的时候来过。
后来买假画装门面的时候也来过。
街道两边的店铺还是老样子，红木招牌，玻璃柜台。
店主们坐在门口喝茶、下棋、刷手机。
杨辰在街上来回走了两趟。
最后在一家叫“集古斋”的店门口停下来。
选这家没什么特别的原因。
纯粹是因为这家店的玻璃擦得最干净。
里面收拾得整整齐齐。
门口没有摆那种“高价回收”的土味灯箱。
他推门进去。
店里比外面看起来更深。
三面墙全是博古架，摆满了瓷器、玉器、铜器。
柜台后面坐着一个五十来岁的中年人。
头发梳得一丝不苟，戴金丝眼镜，正在用绒布擦一只梅瓶。
“随便看看。”
老板抬头扫了他一眼，低下头继续擦瓶子。
十八岁的少年，白T恤牛仔裤，帆布袋夹在腋下。
这种形象在古玩店里通常只有一种身份——瞎逛的大学生。
杨辰没说话，站在柜台前安安静静地看了会儿墙上的东西。
老板擦完瓶子，见他还没走，放下绒布，“小伙子，想看点什么？”