第3章

没擦干净的泥。
陆杳被两个士兵架着，胳膊拧到背后，面罩撕下来时，布料卡在她耳后结痂的肉上，撕出一道新血。她没叫，也没动，眼睛盯着水泥地上的裂缝，缝里有干掉的苔藓，还有一粒没化完的糖纸。
“同谋叛徒。”少将说，声音不高，像在念一份报告，“第七区的**，都该清。”
士兵们举枪，枪口整齐，像一排刚磨好的钉子。有人咳嗽，有人调整了下腰带，有人低头看自己鞋尖——那鞋尖沾着灰，灰里夹着半片没烧完的纸，印着“7-3-19”。
周烬被拖回铁笼，断腿在地上拖，血蹭出两道暗红的线，黏在水泥上，像两条被踩扁的蚯蚓。他没哼，笑了一下，嘴角裂开，露出一粒黄牙。他盯着少将的靴子，靴底有三道泥印，是今早从东区废料堆踩过来的。
陆杳被按跪在地，膝盖砸在碎石上，没皱眉。她袖口的血，干了又裂，裂了又渗，现在渗得更慢了，像油漏完了。
“你们烧我脸，”她说，声音平得像铁板，“却忘了我爹是第七区首席工程师。”
没人接话。风从刑台东侧吹过来，卷起她一缕头发，发尾烧焦了，卷成一小撮，贴在脖子上。
一个士兵笑出声：“手抖得像要尿裤子，还敢掏枪？”
她没答。袖口动了一下，左轮滑进掌心。枪管还沾着昨夜的血，干了，黑红，像铁锈。
她抬手。
枪响。
第一声，击穿最前排警卫的喉管。血没喷，是涌，顺着领口往下，浸透了制服。第二声，打穿第二人下巴，**从后颈穿出，带出一粒碎骨。第三声，正中第三人咽喉，他没倒，站着，手还举着枪，眼珠转了半圈，才慢慢跪下去。
全场静了三秒。
少将的白手套，掉在地上。
他没动，只是盯着那把枪——枪身刻着编号，左下角，一个极小的“F-7”，是他三年前亲手签的验收单。
“**型号，”他喉咙动了动，“这枪……不该在你手里。”
陆杳没看他。她把枪塞回袖口，动作慢，像在收一件旧衣服。袖口又渗出血，这次是新的，顺着腕子往下，滴在水泥地上，砸出一个小点。
周烬在铁笼里，笑得更开了。他咳了一声，黑血从嘴角淌下来，滴在芯片上