被顶流诬陷抄袭

江知遥蹲在录音棚角落，手指摩挲着一叠泛黄的五线谱。纸边卷曲，墨迹褪了色，像被水泡过又晒干的落叶。她没开灯，只靠窗外透进的月光辨认音符。十岁那年，她用铅笔在作业本背面写下的旋律，如今成了别人领奖台上的勋章。

手机在口袋里震动，一下，两下，三下。她没掏出来。震动停了，又响。第五次时，她才从鞋垫里抽出那盘磁带，轻轻放在破旧的录音机上。机器是陈簌当年留下的，电源线缠着胶布，转轴卡着灰。她按下播放键，电流嘶啦一声，钢琴声断断续续冒出来，像雨滴敲在铁皮屋顶上，时断时续，却没停。

录音棚的门被踹开时，她正把磁带倒回开头。

“***还有心思听这破玩意儿？”经纪人一脚踩在她脚边的纸堆上，鞋底沾着泥，蹭出一道灰痕，“**的歌卖五千万，你这调子也配叫原创？违约金再不交，你连这破棚子都别想留！”

她没抬头。手指还搭在播放键上，没松。

经纪人往前一步，顺手抄起墙角的旧收音机——那是她唯一能听歌的设备，屏幕裂了，喇叭漏风，但还能响。他高高举起，砸在地上。

塑料外壳碎裂，零件弹开，电池滚到角落，一节还亮着红光。

“听见没？这就是你的价值。”他冷笑，“你写的歌，连收音机都嫌弃。”

江知遥终于动了。她跪下去，一片一片捡碎片。指甲划过玻璃碴，渗出血丝，她没吭声。血滴在纸页上，晕开一小团红，像音符上点的墨。

她挑出最完整的一段磁带，塞进鞋垫最里层。动作很慢，像在埋一颗种子。

经纪人骂了句脏话，转身走了。门没关，风从破窗灌进来，吹动墙角的蜘蛛网。灰尘在月光里浮着，像无数细小的星。

她没擦手。血迹留在地板上，一小点，像漏掉的休止符。

她翻开日记本，纸页发脆，字迹工整，是她每天睡前写的。今天的新页，只有一行：

“他们烧了琴，没烧掉音符。”

她合上本子，正要起身，余光扫到录音棚最里头——那台蒙尘的旧机器，是陈簌当年用来录她童谣的那台。它没关，红灯忽明忽暗，像呼吸。

她走过去，没碰它。只是低声说了一句：

“我还没死。”

声音很轻，像怕惊动什么。

机器的灯，亮了一瞬，又暗下去。

她转身要走，脚步顿住。

地上，那节没电的电池，不知何时被谁轻轻拨正了方向，正对着录音机的插口。

她没捡。

也没回头。

窗外，风停了。

远处，城市灯火依旧。而录音棚里，只有那台机器，灯又亮了一次，红得像一颗不肯熄灭的心跳。

她走后三分钟，门缝底下，一张纸条被风吹了进来，落在录音机旁。

纸条上，是用铅笔写的字，笔迹颤抖：

“别信他，磁带不是你一个人的。”

落款没有名字。

只有日期：2013.07.14。