尘缘尽，道心固
山中岁月 · 十年筑基（004）------------------------------------------，像山间的溪水，不急不慢地流着。，身上长了些肉，脸上也有了血色。师傅让我站在院子里，上下打量了一番，说：“行了，从明天起跟着干活。”，没有闲人。，早课，练功，然后吃早饭。吃完早饭各忙各的：大师兄负责种菜，二师兄负责砍柴，三师兄负责做饭，四师兄负责打扫院子，五师兄跟我差不多大，跟着师傅学采药。。，不大，拢共两三分地，种着白菜、萝卜、豆角、茄子。大师兄是个闷葫芦，不爱说话，但干活仔细，每棵菜都侍弄得水灵灵的。“明性，浇水去。”，一趟一趟地跑。桶大，我小，提不动，只能半桶半桶地拎。大师兄看见了，也没帮我，就那么看着。，他不是狠心，是知道我得自己长力气。，水好，喝起来甜丝丝的。师傅说这水是从石头缝里渗出来的，带着地气，喝了养人。我在山下喝的是河沟里的浑水，又苦又涩，还经常拉肚子。到了山上，喝了这泉水，肚子竟一天天好了。，我还要跟着认字。，从《三字经》开始。“人之初，性本善”，一笔一划地写，一个字一个字地念。我脑子不算笨，但底子太差，五岁半了连一二三都不认识。，教得慢。“认字跟种菜一样，急不得。种子撒下去，得等它自己发芽。”。
日子过得清苦，但安稳。
我渐渐知道了道观里每个人的来历。
大师兄王明道，山东人，家里遭了水灾，父母带着他逃难到四川。路上父母都病死了，他被师傅捡回来那年，已经十二岁了。
二师兄李崇道，四川本地人，从小是个孤儿，在街上要饭，跟狗抢吃的。师傅路过看见，给了他一碗面，他吃完就跟着走了，撵都撵不走。
三师兄叫刘守一，是师傅的远房侄子，家里穷得揭不开锅，送来道观好歹有口饭吃。
四师兄叫周至柔，念过几年私塾，认的字最多，师傅让他帮我温习功课。
五师兄赵守真，比我大两岁，也是从外地逃荒来的，来了三年了，已经能背大半本《道德经》。
加上我，师傅一共收了六个徒弟。
我问师傅：“师傅，你咋收这么多徒弟？”
师傅说：“世道乱，多收一个，兴许就能多救一条命。”
我那时候不太懂“世道乱”是什么意思，但我知道，如果没有师傅，我早就死在路上了。
那年的冬天，是我记忆里第一个不冷的冬天。
不是说山上的冬天不冷，青城山的冬天湿冷湿冷的，雾气能钻进骨头缝里，冻得人直哆嗦。我说的是心里不冷。
有被子盖，有热饭吃，有地方遮风挡雨，还有人跟我说话。
这就够了。
道观里的规矩多，但都不难守。
不许吃荤这一条，我适应得最快。在山下连树皮都没得吃，哪来的荤腥？能吃上素斋已经是天大的福分了。
不许杀生，我也能守。道观里养的鸡只下蛋，不吃肉。菜园子里的虫子，大师兄让我用手捉了扔到墙外去，不许弄死。
不许说谎，这条我学了很久。不是我爱说谎，是山下流浪的时候养成的习惯——见人要说好话，人家才给吃的。师傅说，那是为了活命，不算说谎。但在道观里，对自家人不能说假话。
有一次我偷偷多拿了一个馒头，被二师兄看见了。师傅把我叫到跟前，问我拿了没有。我低着头，说拿了。师傅点点头，说：“知道错就行，以后别拿了。道观里东西不多，但该你吃的不会少你的。”
他没罚我，但我臊得恨不得找个地缝钻进去。
从那以后，我再也没偷过东西。
春天来了。
青城山的春天好看极了，满山遍野的野花开了，红的黄的紫的白的，像在地上铺了一层花毯子。竹林里冒出好多竹笋，大师兄挖了回来，剥了壳，切成片，用盐腌了吃，脆生生的，有一股清香味。
师傅带着我们去采药。
这是我第一次进山采药，兴奋得一夜没睡好。天刚亮就爬起来，背上竹篓，跟着师傅往后山走。
师傅背着手走在前面，走得慢悠悠的，但步子稳当，一步是一步。二师兄扛着药锄跟在后面，三师兄背着干粮和水，我跟在最后，小跑着才跟得上。
“明性，你看这个。”师傅蹲下来，指着路边一丛矮草，“这是车前草，治咳嗽的。”
我蹲下来仔细看，叶子宽宽的，像猪耳朵。
“这个呢？”师傅又指了另一株。
“不知道。”
“这是蒲公英，清热解毒的。你记住它的样子，下次自己就能认了。”
那天师傅教了我二十多种草药，什么柴胡、黄芩、黄连、黄柏，一样一样地讲，讲它们长什么样，长在什么地方，治什么病，怎么采，怎么晒，怎么存。
我记性还行，但架不住一下子记那么多，回去的路上，师傅考我，我忘了一大半。
师傅也不恼，说：“慢慢来，认药跟认字一样，不是一天两天的事。”
采药回来，太阳已经偏西了。我脚上磨了两个大泡，肩膀被竹篓勒得通红，但心里高兴。
我把采回来的草药摊在偏院的簸箕里，一排一排地摆好，等着太阳晒干。
五师兄赵守真蹲在旁边帮我整理，突然问我：“明性，你说咱们学这些有啥用？”
我想了想，说：“救人？”
五师兄摇摇头，说：“救了又怎样？山下的老百姓还是照样死。”
我那时候不知道该怎么回答他。
五师兄比我大两岁，但心事比我重得多。**是被人打死的，他娘改嫁了，没人要他。他被师傅捡来的时候，已经八岁了，什么都懂了。
“你听师傅的就行。”我说。
五师兄看了我一眼，没再说话。
那天晚上，我在灯下练字，写着写着，突然想起五师兄白天说的话。
“救了又怎样？”
我想起母亲，想起她最后靠在墙上闭着眼睛的样子。
如果那时候有人救她，她会不会还活着？
我把毛笔放下，走到院子里。
月亮很大，挂在槐树梢头，把整个院子照得亮堂堂的。天井里的石桌石凳上落了一层薄薄的霜，亮晶晶的。
师傅还没睡，坐在太师椅上，手里端着一杯茶，看着月亮出神。
“师傅。”
“嗯。”
“师傅，你为啥要学医？”
师傅端起茶杯喝了一口，想了想，说：“道门中人，讲究济世度人。你学了本事，就能帮别人。帮的人多了，这世道兴许就能好一点。”
“能好吗？”
师傅沉默了很久。
“我不知道，”他说，“但总得有人去试。”
那天夜里，我躺在床上，翻来覆去地想着师傅的话。
我不全懂，但我记住了。
总得有人去试。
日子过得清苦，但安稳。
我渐渐知道了道观里每个人的来历。
大师兄王明道，山东人，家里遭了水灾，父母带着他逃难到四川。路上父母都病死了，他被师傅捡回来那年，已经十二岁了。
二师兄李崇道，四川本地人，从小是个孤儿，在街上要饭，跟狗抢吃的。师傅路过看见，给了他一碗面，他吃完就跟着走了，撵都撵不走。
三师兄叫刘守一，是师傅的远房侄子，家里穷得揭不开锅，送来道观好歹有口饭吃。
四师兄叫周至柔，念过几年私塾，认的字最多，师傅让他帮我温习功课。
五师兄赵守真，比我大两岁，也是从外地逃荒来的，来了三年了，已经能背大半本《道德经》。
加上我，师傅一共收了六个徒弟。
我问师傅：“师傅，你咋收这么多徒弟？”
师傅说：“世道乱，多收一个，兴许就能多救一条命。”
我那时候不太懂“世道乱”是什么意思，但我知道，如果没有师傅，我早就死在路上了。
那年的冬天，是我记忆里第一个不冷的冬天。
不是说山上的冬天不冷，青城山的冬天湿冷湿冷的，雾气能钻进骨头缝里，冻得人直哆嗦。我说的是心里不冷。
有被子盖，有热饭吃，有地方遮风挡雨，还有人跟我说话。
这就够了。
道观里的规矩多，但都不难守。
不许吃荤这一条，我适应得最快。在山下连树皮都没得吃，哪来的荤腥？能吃上素斋已经是天大的福分了。
不许杀生，我也能守。道观里养的鸡只下蛋，不吃肉。菜园子里的虫子，大师兄让我用手捉了扔到墙外去，不许弄死。
不许说谎，这条我学了很久。不是我爱说谎，是山下流浪的时候养成的习惯——见人要说好话，人家才给吃的。师傅说，那是为了活命，不算说谎。但在道观里，对自家人不能说假话。
有一次我偷偷多拿了一个馒头，被二师兄看见了。师傅把我叫到跟前，问我拿了没有。我低着头，说拿了。师傅点点头，说：“知道错就行，以后别拿了。道观里东西不多，但该你吃的不会少你的。”
他没罚我，但我臊得恨不得找个地缝钻进去。
从那以后，我再也没偷过东西。
春天来了。
青城山的春天好看极了，满山遍野的野花开了，红的黄的紫的白的，像在地上铺了一层花毯子。竹林里冒出好多竹笋，大师兄挖了回来，剥了壳，切成片，用盐腌了吃，脆生生的，有一股清香味。
师傅带着我们去采药。
这是我第一次进山采药，兴奋得一夜没睡好。天刚亮就爬起来，背上竹篓，跟着师傅往后山走。
师傅背着手走在前面，走得慢悠悠的，但步子稳当，一步是一步。二师兄扛着药锄跟在后面，三师兄背着干粮和水，我跟在最后，小跑着才跟得上。
“明性，你看这个。”师傅蹲下来，指着路边一丛矮草，“这是车前草，治咳嗽的。”
我蹲下来仔细看，叶子宽宽的，像猪耳朵。
“这个呢？”师傅又指了另一株。
“不知道。”
“这是蒲公英，清热解毒的。你记住它的样子，下次自己就能认了。”
那天师傅教了我二十多种草药，什么柴胡、黄芩、黄连、黄柏，一样一样地讲，讲它们长什么样，长在什么地方，治什么病，怎么采，怎么晒，怎么存。
我记性还行，但架不住一下子记那么多，回去的路上，师傅考我，我忘了一大半。
师傅也不恼，说：“慢慢来，认药跟认字一样，不是一天两天的事。”
采药回来，太阳已经偏西了。我脚上磨了两个大泡，肩膀被竹篓勒得通红，但心里高兴。
我把采回来的草药摊在偏院的簸箕里，一排一排地摆好，等着太阳晒干。
五师兄赵守真蹲在旁边帮我整理，突然问我：“明性，你说咱们学这些有啥用？”
我想了想，说：“救人？”
五师兄摇摇头，说：“救了又怎样？山下的老百姓还是照样死。”
我那时候不知道该怎么回答他。
五师兄比我大两岁，但心事比我重得多。**是被人打死的，他娘改嫁了，没人要他。他被师傅捡来的时候，已经八岁了，什么都懂了。
“你听师傅的就行。”我说。
五师兄看了我一眼，没再说话。
那天晚上，我在灯下练字，写着写着，突然想起五师兄白天说的话。
“救了又怎样？”
我想起母亲，想起她最后靠在墙上闭着眼睛的样子。
如果那时候有人救她，她会不会还活着？
我把毛笔放下，走到院子里。
月亮很大，挂在槐树梢头，把整个院子照得亮堂堂的。天井里的石桌石凳上落了一层薄薄的霜，亮晶晶的。
师傅还没睡，坐在太师椅上，手里端着一杯茶，看着月亮出神。
“师傅。”
“嗯。”
“师傅，你为啥要学医？”
师傅端起茶杯喝了一口，想了想，说：“道门中人，讲究济世度人。你学了本事，就能帮别人。帮的人多了，这世道兴许就能好一点。”
“能好吗？”
师傅沉默了很久。
“我不知道，”他说，“但总得有人去试。”
那天夜里，我躺在床上，翻来覆去地想着师傅的话。
我不全懂，但我记住了。
总得有人去试。