昭宋录
市井------------------------------------------。，窗外的巷子里传来一个女人撕心裂肺的哭喊，声音尖利，像刀刮铁锅，在清晨的寂静中格外刺耳。“我的儿啊——我的儿啊——”沈映寒睁开眼睛，在床上躺了片刻，听着那哭声，判断了一下方向。是从隔壁巷子传来的，那个卖豆腐的女人家，她的儿子才三岁，前几日发了高烧，沈映寒去看过，开了药，嘱咐她“夜里警醒些，烧得厉害了就用凉水擦身子”。看来是没有退。，摸黑穿好衣服。青色的棉袄，黑色的裤子，布鞋，头发用一根木簪子随便挽了一下，来不及梳。她把药箱背在肩上，推门出去。清晨的汴梁城灰蒙蒙的，雾气裹着炊烟，把整条街都罩在一层浑浊的光里。巷口的老槐树上停着几只乌鸦，哇哇地叫，像是在哭。她快步穿过两条巷子，到了卖豆腐的女人家门前。门虚掩着，里面传出一群人的说话声，嗡嗡的，像一窝被捅了的马蜂窝。。，都是邻居，有的站着，有的蹲着，有的靠在墙上，脸上的表情有同情，有慌张，也有“幸好不是我家的孩子”的庆幸。卖豆腐的女人坐在地上，怀里抱着孩子，哭得浑身发抖，眼泪鼻涕糊了一脸，嘴张着，发不出声音了，只有喉咙里发出嗬嗬的气流声。她的男人蹲在墙角，双手抱着头，肩膀一耸一耸的，没有哭出声，但整个人像一截被风吹弯了的枯树。，蹲下来，伸手探了探孩子的鼻息。没有呼吸。她又摸了摸孩子的脖子，没有脉搏。孩子的身体已经凉了，僵硬了，死了至少有两个时辰。她把手收回来，放在膝盖上，沉默了片刻。“什么时候的事？”她问。，看着她，眼睛肿得像核桃，嘴唇在发抖。“半……半夜。我睡了一觉醒来，摸他的脸，冰凉的。他……他已经不喘气了。”她的声音断断续续的，像一台坏了的风箱，呼哧呼哧的。。她不知道该说什么。她给孩子开了药，嘱咐了用法，但孩子还是死了。是药不对？是剂量不够？是她没有诊对？她不知道。她只知道，又一个孩子死了。她来汴梁三年，治过的病人没有一千也有八百，死的也有几十个。每次有人死，她都会问自己同样的问题——是不是我的错？我能不能做得更好？答案有时候是“是”，有时候是“不是”，但不管答案是什么，人都已经死了。，递给女人。“这是安神的药。你喝一点，睡一觉。”，握在手心里，低头看着怀里的孩子，眼泪又涌了出来。她的嘴唇哆嗦着，想说什么，但没有说出口。沈映寒站起来，对蹲在墙角的男人说了一句“去棺材铺买口小棺材，把孩子装殓了。不要拖，天热了，容易坏”。男人抬起头，看了她一眼，点了点头，站起来，抹了一把脸，走了出去。他的背影很瘦，很弯，像一个被压垮了的老人。，站在巷子里，深深地吸了一口气。空气很凉，带着雾气和炊烟的味道，吸进肺里，凉飕飕的。她的手指在发抖，不是冷，是那种每次有病人死了之后都会有的、从骨头缝里渗出来的冷。她把手指攥成拳头，攥了一会儿，松开，不抖了。，脚步很快，靴子踩在青石板路上，发出清脆的嗒嗒声。街上已经有人在走动了，卖早点的摊子冒着热气，油条在锅里翻滚，发出滋滋的声响；豆浆的香气在空气中弥漫，甜丝丝的，让人想起小时候。赶着上班的脚夫扛着扁担匆匆走过，扁担两头挑着沉重的货物，压得他的肩膀往两边塌。几个小孩在巷口踢毽子，毽子是用铜钱和鸡毛做的，在空中翻飞，像一只彩色的鸟。。没有人会在乎。每天都有孩子死，每天都有老人死，每天都有年轻人死在战场上。死了就死了，埋了就埋了，哭几天就忘了。日子还是要过，饭还是要吃，活着的人还是要活着。
沈映寒走到药铺门口，掏出钥匙，开了门。药铺不大，一间门面，后面连着一个小小的院子。柜台是旧的，被药水浸得发黑，柜台上摆着几本医书和一堆药材。墙上挂着一块匾额，写着“济世堂”三个字，字迹工整，是她父亲的手笔。匾额下面的墙上挂着一幅画像，画的是一个中年男人，穿着长袍，留着长须，面容清瘦，眼神温和。那是她父亲，沈怀山。
她站在画像前面，看着父亲的脸，站了很久。
“爹。”她说，声音很轻，轻得像一片落叶，“我又没能救活一个人。一个孩子，才三岁。我不知道是不是我的错。我不知道。”
没有人回答她。画像上的人只是看着她，眼神温和，带着一种“你已经尽力了”的慈悲。但那不是真的，那只是一幅画。
她低下头，走到柜台后面，开始整理药材。当归、黄芪、党参、白术、茯苓、甘草，一味一味地分拣、称重、包装。她的动作很快，很熟练，每一个动作都干净利落，不浪费一分力气。这是她做了十几年的事，从十二岁开始，跟着父亲学医、认药、把脉、开方。父亲死了之后，她自己一个人做，做了三年了，已经做得很好了。
但她还是救不活所有人。
辰时，药铺来了第一个病人。
是一个老**，六十多岁，头发全白了，背驼得厉害，拄着拐杖，一步一步地挪进来。她的腿肿得厉害，像两根发面馒头，皮肤绷得发亮，一按一个坑。沈映寒让她坐下，蹲下来，把她的裤腿卷上去，看了看。腿上的皮肤已经发黑了，有的地方在流水，散发着一股腐臭味。
“老人家，这腿多久了？”
“半年了。”老**的声音沙哑，带着一种“我已经无所谓了”的平静，“一开始只是肿，后来就黑了，后来就流水了。我儿子说，再不治，就要锯掉了。”
沈映寒沉默了片刻。这腿已经坏死了，药石无效，确实要锯掉。但锯掉，需要去大医馆，找专门的骨科大夫，要花很多钱。老**看起来不像是有钱人。
“老人家，你儿子呢？”
“在城外种地。来不了。”老**低下头，看着自己的腿，浑浊的眼睛里没有泪，只有一种“我已经认了”的平静，“姑娘，你说实话，我这腿还能不能治？”
沈映寒看着她，沉默了很久。“能治。但要去大医馆，找骨科大夫。”
“要多少钱？”
沈映寒没有回答。她不知道。但一定不是这个老**能拿出来的数目。
老**笑了。那笑容很苦，苦得像她脸上的皱纹。
“算了。不治了。锯掉了，我也走不了路了。活着还有什么意思。”她站起来，拄着拐杖，一步一步地往外走。她的背影很瘦，很弯，像一个被风吹弯了的老树。沈映寒站在柜台后面，看着她的背影，嘴唇动了一下，想叫住她，但没有叫出口。她叫住了又能怎么样？她治不了她的腿。她可以给她开药，但药只能缓解疼痛，治不了病根。她需要一个真正的大夫，一个能做手术的大夫。汴梁城里有，但那个大夫的出诊费是五两银子，还不算药钱。五两银子，够一个普通人家吃半年的饭。
老**走出了药铺，消失在了人群中。
沈映寒站在柜台后面，手指攥着秤杆，攥得很紧，指节发白。她低下头，继续称药材。
午时，药铺来了一个不速之客。
是一个男人，三十来岁，穿着一件绸缎长袍，手指上戴着几个金戒指，脸圆圆的，眼睛小小的，笑起来像弥勒佛。但沈映寒没有笑，因为她认识这个人。韩天禄，万盛粮行的东家，韩通的远房侄子。他的身后跟着两个彪形大汉，穿着短褂，露着粗壮的手臂，手臂上纹着青色的图腾。他们一进门，药铺里的空气就变了，像有一块大石头压了下来，闷得人喘不过气。
韩天禄走到柜台前面，双手撑在柜台上，俯身看着沈映寒，脸上带着笑，但那笑容底下是一层冷冰冰的审视，像一把藏在袖子里的刀。
“沈大夫，生意不错啊。”
沈映寒没有抬头，继续称药材。“有事？”
“没事。就是来看看你。”韩天禄的手指在柜台上敲了敲，咚咚咚，像啄木鸟啄树。“沈大夫，你知道的，这条街上的店铺，每个月都要交保护费。你交了三个月了，这个月的还没交。”
沈映寒抬起头，看着他的眼睛。“我上个月交了。”
“上个月是上个月，这个月是这个月。每个月都要交，这是规矩。”韩天禄的笑容更深了，露出一口黄牙，“你不会不懂规矩吧？”
沈映寒看着他，沉默了片刻。她从柜台下面拿出一个小布袋，放在柜台上。布袋里装着几百文钱，是她这半个月的收入，本来打算去进药材的。韩天禄拿起布袋，掂了掂，满意地点了点头，把布袋塞进袖子里。
“这就对了。沈大夫是个明白人。”他拍了拍柜台，转身要走。
“韩爷。”沈映寒叫住了他。
韩天禄停下来，转过身，看着她。他的眼睛眯成两条缝，但眼神很亮，像两颗打磨过的黑石头。
“什么事？”
“那个卖豆腐的女人，她儿子昨晚死了。她交不起保护费，你能不能免她一个月？”
韩天禄的笑容收了起来，脸上的表情变得很难看。“她交不起，是她的事。我免她一个月，下个月呢？下下个月呢？每个人都来求我免，我这生意还做不做了？”
沈映寒看着他，没有说话。
韩天禄冷笑了一声，转身走了。两个彪形大汉跟在他身后，脚步声在青石板路上咚咚咚的，像打雷。
沈映寒站在柜台后面，看着他们的背影消失在门口。她低下头，继续称药材。她的手很稳，不抖。但她的心里有一团火，烧得她胸口发闷。她想起父亲说过的话——“这世道，好人活不长。”父亲是好人，他死了。韩天禄是坏人，他活着，还活得很好，吃着山珍海味，穿着绫罗绸缎，手上戴着金戒指，身后跟着打手。好人死了，坏人活着。这就是世道。
傍晚，药铺来了一个年轻人。
他推门进来的时候，沈映寒正在给一个病人把脉。她抬起头，看了他一眼。他穿着一件半旧的青色短褂，袖子挽到肘弯，露出两条结实的小臂。他的脸方正，浓眉大眼，鼻梁高挺，嘴角微微上翘，即使不笑的时候也像带着一丝笑意。他的头发用一根布条扎着，几缕碎发垂在额前，被汗浸湿了，贴在皮肤上。他的背上背着一柄刀，刀鞘是黑色的，没有任何装饰，但懂刀的人一眼就能看出，那不是凡品。刀鞘上的漆已经磨掉了许多，露出底下的木纹，那是被无数双手摸过、被无数次出鞘入鞘磨出来的痕迹。
他的眼神很亮，但不是那种锐利的、咄咄逼人的亮，而是一种温和的、像冬日阳光一样的亮。他站在门口，看着药铺里的陈设，目光在那块“济世堂”的匾额上停了一瞬，然后移到墙上的画像上，停了很久。
沈映寒给病人开完方子，送走了病人，走到柜台后面，看着那个年轻人。
“你找谁？”
“找你。”
“找我做什么？”
年轻人走到柜台前，从怀里掏出一个小瓷瓶，放在柜台上。沈映寒拿起来，看了看，是她给他的那个瓷瓶——里面装的是金创药。她打开瓶塞，倒出几粒药丸，放在手心里看了看，闻了闻。药丸还在，没有用过。
“你怎么不用？”
“没用上。”
沈映寒看着他，目光在他身上扫了一遍。他的衣服上有几道口子，像是被刀划的，但口子下面的皮肤没有伤。他的左臂上有一道浅浅的疤痕，已经结痂了，不是新伤。他的手上有茧，但不是练武的茧，是长期握刀留下的。
“你受伤了？”
“没有。”
“那你来找我做什么？”
年轻人沉默了片刻。“来看看你。”
沈映寒看着他，忽然笑了。那笑容很短，嘴角只是微微翘了一下，但眼睛里有光——不是笑，是一种“你这个人有意思”的光。
“你这个人，真奇怪。”她把药丸装回瓷瓶，把瓷瓶推回给他。“拿着。用得着的。”
年轻人接过瓷瓶，塞进怀里。他看着沈映寒，沉默了片刻。
“沈映寒。”
“嗯。”
“你一个人开这个药铺，不怕吗？”
“怕什么？”
“怕有人来闹事。怕交不起保护费。怕治不好病人。怕病人死了。怕……”他顿了顿，“怕有一天，自己也死了，没有人知道。”
沈映寒看着他的眼睛。那双眼睛里没有同情，没有怜悯，只有一种“我懂你”的理解。那种理解让她觉得胸口有什么东西松了一下，像一根绷了很久的弦忽然被松开了。但她没有让它松太久，她立刻又把那根弦绷紧了。
“怕。但怕就不做了吗？”她说，“这世道已经够烂了，**的人到处都是，救人的却没几个。我不救，谁救？”
年轻人看着她，沉默了很久。然后他点了点头，转身走了。他走到门口，忽然停下来，没有回头。
“沈映寒。”
“嗯。”
“你比我有用。”
他推门走了出去。沈映寒站在柜台后面，看着他的背影消失在暮色中。夕阳把街道染成一片暗红色，像一条流淌的血河。他的背影在人群中越来越远，越来越小，最后完全看不到了。
她低下头，继续整理药材。她的手很稳，不抖。但她的心跳得很快，像有人在敲鼓。
夜里，沈映寒一个人在药铺里，灯下翻看父亲的账本。
账本是线装的，宣纸，已经发黄了，边角有些破损，但字迹还很清晰。每一页都密密麻麻地记录着日期、地点、人物、事件。父亲的字写得很小，但很工整，一笔一画，端端正正，像他这个人一样，一丝不苟。
“显德元年三月十五日，韩通与北汉密使在城南会面，密使姓名不详。韩通答应向北汉提供大周军力部署图，换取北汉在他举事时出兵相助。密约一式两份，韩通藏于书房暗格。”
“显德元年五月***，韩通私吞禁军军饷三万贯，分赃者：张永德、李重进。三人约定，若有朝一日事败，互相照应，不得出卖。”
“显德元年八月十日，韩通派人在城南杀害沈怀山，伪造成暴病身亡。沈怀山死前留下此账本，望后人替他伸冤。”
沈映寒的手指在这些字上慢慢划过，一笔一画，像在**父亲的手。她的眼睛**了，但没有流泪。她很久没有为父亲流泪了。不是不想，是流不出来了。眼泪早就流干了，剩下的只有恨。恨韩通，恨张永德，恨李重进，恨这个世道。但她知道，恨没有用。恨不能让她报仇，恨不能让她父亲活过来，恨不能改变这个世界。只有行动才能。
她合上账本，吹灭灯，在黑暗中坐了很久。
窗外传来更夫的梆子声，一下一下的，像心跳。远处有人在哭，不知道是谁，不知道为了什么。夜风从窗户的缝隙里钻进来，凉飕飕的，吹得她后脖颈发冷。
她忽然听到窗外有脚步声。很轻，很轻，像猫踩在瓦片上。她没有动，只是侧耳听着。脚步声在药铺门口停了一下，然后又响了起来，渐渐远去。她不知道是谁，也许是路人，也许是韩天禄的人，也许是那个背刀的年轻人。她不知道。
她只是握紧了藏在枕头下面的剪刀，在黑暗中睁着眼睛，等着天亮。
沈映寒走到药铺门口，掏出钥匙，开了门。药铺不大，一间门面，后面连着一个小小的院子。柜台是旧的，被药水浸得发黑，柜台上摆着几本医书和一堆药材。墙上挂着一块匾额，写着“济世堂”三个字，字迹工整，是她父亲的手笔。匾额下面的墙上挂着一幅画像，画的是一个中年男人，穿着长袍，留着长须，面容清瘦，眼神温和。那是她父亲，沈怀山。
她站在画像前面，看着父亲的脸，站了很久。
“爹。”她说，声音很轻，轻得像一片落叶，“我又没能救活一个人。一个孩子，才三岁。我不知道是不是我的错。我不知道。”
没有人回答她。画像上的人只是看着她，眼神温和，带着一种“你已经尽力了”的慈悲。但那不是真的，那只是一幅画。
她低下头，走到柜台后面，开始整理药材。当归、黄芪、党参、白术、茯苓、甘草，一味一味地分拣、称重、包装。她的动作很快，很熟练，每一个动作都干净利落，不浪费一分力气。这是她做了十几年的事，从十二岁开始，跟着父亲学医、认药、把脉、开方。父亲死了之后，她自己一个人做，做了三年了，已经做得很好了。
但她还是救不活所有人。
辰时，药铺来了第一个病人。
是一个老**，六十多岁，头发全白了，背驼得厉害，拄着拐杖，一步一步地挪进来。她的腿肿得厉害，像两根发面馒头，皮肤绷得发亮，一按一个坑。沈映寒让她坐下，蹲下来，把她的裤腿卷上去，看了看。腿上的皮肤已经发黑了，有的地方在流水，散发着一股腐臭味。
“老人家，这腿多久了？”
“半年了。”老**的声音沙哑，带着一种“我已经无所谓了”的平静，“一开始只是肿，后来就黑了，后来就流水了。我儿子说，再不治，就要锯掉了。”
沈映寒沉默了片刻。这腿已经坏死了，药石无效，确实要锯掉。但锯掉，需要去大医馆，找专门的骨科大夫，要花很多钱。老**看起来不像是有钱人。
“老人家，你儿子呢？”
“在城外种地。来不了。”老**低下头，看着自己的腿，浑浊的眼睛里没有泪，只有一种“我已经认了”的平静，“姑娘，你说实话，我这腿还能不能治？”
沈映寒看着她，沉默了很久。“能治。但要去大医馆，找骨科大夫。”
“要多少钱？”
沈映寒没有回答。她不知道。但一定不是这个老**能拿出来的数目。
老**笑了。那笑容很苦，苦得像她脸上的皱纹。
“算了。不治了。锯掉了，我也走不了路了。活着还有什么意思。”她站起来，拄着拐杖，一步一步地往外走。她的背影很瘦，很弯，像一个被风吹弯了的老树。沈映寒站在柜台后面，看着她的背影，嘴唇动了一下，想叫住她，但没有叫出口。她叫住了又能怎么样？她治不了她的腿。她可以给她开药，但药只能缓解疼痛，治不了病根。她需要一个真正的大夫，一个能做手术的大夫。汴梁城里有，但那个大夫的出诊费是五两银子，还不算药钱。五两银子，够一个普通人家吃半年的饭。
老**走出了药铺，消失在了人群中。
沈映寒站在柜台后面，手指攥着秤杆，攥得很紧，指节发白。她低下头，继续称药材。
午时，药铺来了一个不速之客。
是一个男人，三十来岁，穿着一件绸缎长袍，手指上戴着几个金戒指，脸圆圆的，眼睛小小的，笑起来像弥勒佛。但沈映寒没有笑，因为她认识这个人。韩天禄，万盛粮行的东家，韩通的远房侄子。他的身后跟着两个彪形大汉，穿着短褂，露着粗壮的手臂，手臂上纹着青色的图腾。他们一进门，药铺里的空气就变了，像有一块大石头压了下来，闷得人喘不过气。
韩天禄走到柜台前面，双手撑在柜台上，俯身看着沈映寒，脸上带着笑，但那笑容底下是一层冷冰冰的审视，像一把藏在袖子里的刀。
“沈大夫，生意不错啊。”
沈映寒没有抬头，继续称药材。“有事？”
“没事。就是来看看你。”韩天禄的手指在柜台上敲了敲，咚咚咚，像啄木鸟啄树。“沈大夫，你知道的，这条街上的店铺，每个月都要交保护费。你交了三个月了，这个月的还没交。”
沈映寒抬起头，看着他的眼睛。“我上个月交了。”
“上个月是上个月，这个月是这个月。每个月都要交，这是规矩。”韩天禄的笑容更深了，露出一口黄牙，“你不会不懂规矩吧？”
沈映寒看着他，沉默了片刻。她从柜台下面拿出一个小布袋，放在柜台上。布袋里装着几百文钱，是她这半个月的收入，本来打算去进药材的。韩天禄拿起布袋，掂了掂，满意地点了点头，把布袋塞进袖子里。
“这就对了。沈大夫是个明白人。”他拍了拍柜台，转身要走。
“韩爷。”沈映寒叫住了他。
韩天禄停下来，转过身，看着她。他的眼睛眯成两条缝，但眼神很亮，像两颗打磨过的黑石头。
“什么事？”
“那个卖豆腐的女人，她儿子昨晚死了。她交不起保护费，你能不能免她一个月？”
韩天禄的笑容收了起来，脸上的表情变得很难看。“她交不起，是她的事。我免她一个月，下个月呢？下下个月呢？每个人都来求我免，我这生意还做不做了？”
沈映寒看着他，没有说话。
韩天禄冷笑了一声，转身走了。两个彪形大汉跟在他身后，脚步声在青石板路上咚咚咚的，像打雷。
沈映寒站在柜台后面，看着他们的背影消失在门口。她低下头，继续称药材。她的手很稳，不抖。但她的心里有一团火，烧得她胸口发闷。她想起父亲说过的话——“这世道，好人活不长。”父亲是好人，他死了。韩天禄是坏人，他活着，还活得很好，吃着山珍海味，穿着绫罗绸缎，手上戴着金戒指，身后跟着打手。好人死了，坏人活着。这就是世道。
傍晚，药铺来了一个年轻人。
他推门进来的时候，沈映寒正在给一个病人把脉。她抬起头，看了他一眼。他穿着一件半旧的青色短褂，袖子挽到肘弯，露出两条结实的小臂。他的脸方正，浓眉大眼，鼻梁高挺，嘴角微微上翘，即使不笑的时候也像带着一丝笑意。他的头发用一根布条扎着，几缕碎发垂在额前，被汗浸湿了，贴在皮肤上。他的背上背着一柄刀，刀鞘是黑色的，没有任何装饰，但懂刀的人一眼就能看出，那不是凡品。刀鞘上的漆已经磨掉了许多，露出底下的木纹，那是被无数双手摸过、被无数次出鞘入鞘磨出来的痕迹。
他的眼神很亮，但不是那种锐利的、咄咄逼人的亮，而是一种温和的、像冬日阳光一样的亮。他站在门口，看着药铺里的陈设，目光在那块“济世堂”的匾额上停了一瞬，然后移到墙上的画像上，停了很久。
沈映寒给病人开完方子，送走了病人，走到柜台后面，看着那个年轻人。
“你找谁？”
“找你。”
“找我做什么？”
年轻人走到柜台前，从怀里掏出一个小瓷瓶，放在柜台上。沈映寒拿起来，看了看，是她给他的那个瓷瓶——里面装的是金创药。她打开瓶塞，倒出几粒药丸，放在手心里看了看，闻了闻。药丸还在，没有用过。
“你怎么不用？”
“没用上。”
沈映寒看着他，目光在他身上扫了一遍。他的衣服上有几道口子，像是被刀划的，但口子下面的皮肤没有伤。他的左臂上有一道浅浅的疤痕，已经结痂了，不是新伤。他的手上有茧，但不是练武的茧，是长期握刀留下的。
“你受伤了？”
“没有。”
“那你来找我做什么？”
年轻人沉默了片刻。“来看看你。”
沈映寒看着他，忽然笑了。那笑容很短，嘴角只是微微翘了一下，但眼睛里有光——不是笑，是一种“你这个人有意思”的光。
“你这个人，真奇怪。”她把药丸装回瓷瓶，把瓷瓶推回给他。“拿着。用得着的。”
年轻人接过瓷瓶，塞进怀里。他看着沈映寒，沉默了片刻。
“沈映寒。”
“嗯。”
“你一个人开这个药铺，不怕吗？”
“怕什么？”
“怕有人来闹事。怕交不起保护费。怕治不好病人。怕病人死了。怕……”他顿了顿，“怕有一天，自己也死了，没有人知道。”
沈映寒看着他的眼睛。那双眼睛里没有同情，没有怜悯，只有一种“我懂你”的理解。那种理解让她觉得胸口有什么东西松了一下，像一根绷了很久的弦忽然被松开了。但她没有让它松太久，她立刻又把那根弦绷紧了。
“怕。但怕就不做了吗？”她说，“这世道已经够烂了，**的人到处都是，救人的却没几个。我不救，谁救？”
年轻人看着她，沉默了很久。然后他点了点头，转身走了。他走到门口，忽然停下来，没有回头。
“沈映寒。”
“嗯。”
“你比我有用。”
他推门走了出去。沈映寒站在柜台后面，看着他的背影消失在暮色中。夕阳把街道染成一片暗红色，像一条流淌的血河。他的背影在人群中越来越远，越来越小，最后完全看不到了。
她低下头，继续整理药材。她的手很稳，不抖。但她的心跳得很快，像有人在敲鼓。
夜里，沈映寒一个人在药铺里，灯下翻看父亲的账本。
账本是线装的，宣纸，已经发黄了，边角有些破损，但字迹还很清晰。每一页都密密麻麻地记录着日期、地点、人物、事件。父亲的字写得很小，但很工整，一笔一画，端端正正，像他这个人一样，一丝不苟。
“显德元年三月十五日，韩通与北汉密使在城南会面，密使姓名不详。韩通答应向北汉提供大周军力部署图，换取北汉在他举事时出兵相助。密约一式两份，韩通藏于书房暗格。”
“显德元年五月***，韩通私吞禁军军饷三万贯，分赃者：张永德、李重进。三人约定，若有朝一日事败，互相照应，不得出卖。”
“显德元年八月十日，韩通派人在城南杀害沈怀山，伪造成暴病身亡。沈怀山死前留下此账本，望后人替他伸冤。”
沈映寒的手指在这些字上慢慢划过，一笔一画，像在**父亲的手。她的眼睛**了，但没有流泪。她很久没有为父亲流泪了。不是不想，是流不出来了。眼泪早就流干了，剩下的只有恨。恨韩通，恨张永德，恨李重进，恨这个世道。但她知道，恨没有用。恨不能让她报仇，恨不能让她父亲活过来，恨不能改变这个世界。只有行动才能。
她合上账本，吹灭灯，在黑暗中坐了很久。
窗外传来更夫的梆子声，一下一下的，像心跳。远处有人在哭，不知道是谁，不知道为了什么。夜风从窗户的缝隙里钻进来，凉飕飕的，吹得她后脖颈发冷。
她忽然听到窗外有脚步声。很轻，很轻，像猫踩在瓦片上。她没有动，只是侧耳听着。脚步声在药铺门口停了一下，然后又响了起来，渐渐远去。她不知道是谁，也许是路人，也许是韩天禄的人，也许是那个背刀的年轻人。她不知道。
她只是握紧了藏在枕头下面的剪刀，在黑暗中睁着眼睛，等着天亮。