军火拍卖会：病娇女王的雷霆手段
——**十七页。**十七件拍品，只有一行字：“拍品四十七：钥匙。起拍价：一亿美元。”
她的手指在那个数字上停了一下。四十七。请柬灰烬里烧剩的那个数字。这不是巧合，这是“夜鹰”或者说沙皇，在向她传递一个信号——我知道你是谁，我知道你要什么，我在这里等你。她没有表现出任何异常，合上手冊，把手册放回桌上，继续嚼她的薄荷糖。
大厅里开始有人窃窃私语，显然是在议论她。迭戈·希尔瓦，那个南美毒枭，故意提高了音量，让他身边的人都听到：“一个女人来这种地方？是来卖的还是来买的？”他的英语带着浓重的西班牙语口音，但每个字都清晰得让人无法假装没听见。
司徒雨馨嚼薄荷糖的动作没有停。她的目光越过迭戈的肩膀，落在墙上的一幅油画上。那是一幅静物画，画着一盘水果，苹果的表面有一只虫子咬过的洞。她看着那个洞，像是在看一件很有趣的东西。迭戈没有得到回应，脸上挂不住了。他站起来，走到司徒雨馨面前，俯下身，用一种居高临下的姿态看着她。“小妞，我在跟你说话。”
司徒雨馨终于把目光从油画上移开，落在迭戈的脸上。她的表情没有任何变化，但她的瞳孔在那一瞬间放大了一点——不是因为害怕，是因为兴奋，像一只猫看到了一个主动送上门来的玩具。她把薄荷糖从嘴里吐出来，用一张纸巾包好，放在沙发扶手上，然后站起来。她的个子比迭戈矮了半头，但她站直的时候，那种气场让迭戈不由自主地退了一步。
“迭戈·希尔瓦，四十七岁，控制着哥伦比亚到墨西哥的百分之三十的武器**路线。去年你的一批货在巴拿马被扣了，损失了两千三百万美元。你怀疑是竞争对手举报的，其实是你自己的副手干的。他收了墨西哥海*集团的钱，把你的出货时间表卖给了巴拿马海关。你的副手现在还坐在你的右边第三个位置，他现在应该很紧张，因为你在跟我说话的时候，他的腿一直在抖。”
迭戈的脸色变了。他猛地转头看向自己的副手——一个留着小胡子的矮胖男人，此刻脸色惨白，腿确实在抖。迭戈的嘴唇哆嗦了两下，想说什么，但司徒雨馨已经转过身，走回了自己的座位，拿起那盒薄荷糖，又倒了一颗塞进嘴里。
大厅里安静得像一座坟墓。维克多·科罗廖夫低头喝酒，假装什么都没听见。哈桑·阿尔-法赫德用***语对身边的人低声说了一句什么，但声音小到只有他自己能听见。佣兵之王雅各布·科内靠在椅子上，双手抱胸，看着司徒雨馨，嘴角有一个几乎看不出来的、欣赏的微笑。
迭戈没有再说话。他走回自己的座位，坐下来，拿起桌上的一杯威士忌，一饮而尽。他的手在发抖。不是害怕，是愤怒。但他不敢发作，因为在这个房间里，发作意味着出局，而出局意味着死。
司徒雨馨嚼着薄荷糖，目光在房间里缓缓扫了一圈。她在做心理画像——每个人微表情、肢体语言、对突发状况的反应，都在告诉她要怎么对付他们。维克多·科罗廖夫是那种用酒精来掩饰紧张的人，这种人容易在关键时刻犯错误。哈桑·阿尔-法赫德喜欢咬嘴唇，说明他有选择困难，价格拉锯战是他的弱点。雅各布·科内没有反应，这种人才是最危险的——他不需要掩饰，因为他根本不紧张。
她的目光最后落在了哈桑·阿尔-法赫德旁边的一个空位上。那个位置的名牌上写着两个字：“沙皇”。人还没到。
别墅的大门再次被推开。三个男人走了进来。最前面的是一个五十多岁的白人男性，身材魁梧，留着灰白色的短发，面容刚毅，走路带风，像一座移动的山。他的眼睛是浅蓝色的，冷得像西伯利亚的冰原。他穿着一件深灰色的定制西装，没有打领带，衬衫最上面的两颗扣子敞开着，露出胸口一道狰狞的伤疤。那就是沙皇——弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇·沃罗诺夫。他身后跟着两个保镖，身形比他还要大一圈，像两头穿了西装的黑熊。
沙皇走进大厅的瞬间，所有人都站了起来——不是出于尊重，是出于本能。他的气场太强了，强到让人不由自主地想跟他保持距离。但司徒雨馨没有站起来。她坐在沙发上，翘着二郎腿，嚼着薄荷糖，看着沙皇从她面前走过。沙皇的目光在她身上停留了零点五秒，然后移开了，像看一件无足轻重的家具。
他在长桌主位坐下，两个保镖一左一右站在他身后。他拿起桌上的拍卖手册，翻都没
她的手指在那个数字上停了一下。四十七。请柬灰烬里烧剩的那个数字。这不是巧合，这是“夜鹰”或者说沙皇，在向她传递一个信号——我知道你是谁，我知道你要什么，我在这里等你。她没有表现出任何异常，合上手冊，把手册放回桌上，继续嚼她的薄荷糖。
大厅里开始有人窃窃私语，显然是在议论她。迭戈·希尔瓦，那个南美毒枭，故意提高了音量，让他身边的人都听到：“一个女人来这种地方？是来卖的还是来买的？”他的英语带着浓重的西班牙语口音，但每个字都清晰得让人无法假装没听见。
司徒雨馨嚼薄荷糖的动作没有停。她的目光越过迭戈的肩膀，落在墙上的一幅油画上。那是一幅静物画，画着一盘水果，苹果的表面有一只虫子咬过的洞。她看着那个洞，像是在看一件很有趣的东西。迭戈没有得到回应，脸上挂不住了。他站起来，走到司徒雨馨面前，俯下身，用一种居高临下的姿态看着她。“小妞，我在跟你说话。”
司徒雨馨终于把目光从油画上移开，落在迭戈的脸上。她的表情没有任何变化，但她的瞳孔在那一瞬间放大了一点——不是因为害怕，是因为兴奋，像一只猫看到了一个主动送上门来的玩具。她把薄荷糖从嘴里吐出来，用一张纸巾包好，放在沙发扶手上，然后站起来。她的个子比迭戈矮了半头，但她站直的时候，那种气场让迭戈不由自主地退了一步。
“迭戈·希尔瓦，四十七岁，控制着哥伦比亚到墨西哥的百分之三十的武器**路线。去年你的一批货在巴拿马被扣了，损失了两千三百万美元。你怀疑是竞争对手举报的，其实是你自己的副手干的。他收了墨西哥海*集团的钱，把你的出货时间表卖给了巴拿马海关。你的副手现在还坐在你的右边第三个位置，他现在应该很紧张，因为你在跟我说话的时候，他的腿一直在抖。”
迭戈的脸色变了。他猛地转头看向自己的副手——一个留着小胡子的矮胖男人，此刻脸色惨白，腿确实在抖。迭戈的嘴唇哆嗦了两下，想说什么，但司徒雨馨已经转过身，走回了自己的座位，拿起那盒薄荷糖，又倒了一颗塞进嘴里。
大厅里安静得像一座坟墓。维克多·科罗廖夫低头喝酒，假装什么都没听见。哈桑·阿尔-法赫德用***语对身边的人低声说了一句什么，但声音小到只有他自己能听见。佣兵之王雅各布·科内靠在椅子上，双手抱胸，看着司徒雨馨，嘴角有一个几乎看不出来的、欣赏的微笑。
迭戈没有再说话。他走回自己的座位，坐下来，拿起桌上的一杯威士忌，一饮而尽。他的手在发抖。不是害怕，是愤怒。但他不敢发作，因为在这个房间里，发作意味着出局，而出局意味着死。
司徒雨馨嚼着薄荷糖，目光在房间里缓缓扫了一圈。她在做心理画像——每个人微表情、肢体语言、对突发状况的反应，都在告诉她要怎么对付他们。维克多·科罗廖夫是那种用酒精来掩饰紧张的人，这种人容易在关键时刻犯错误。哈桑·阿尔-法赫德喜欢咬嘴唇，说明他有选择困难，价格拉锯战是他的弱点。雅各布·科内没有反应，这种人才是最危险的——他不需要掩饰，因为他根本不紧张。
她的目光最后落在了哈桑·阿尔-法赫德旁边的一个空位上。那个位置的名牌上写着两个字：“沙皇”。人还没到。
别墅的大门再次被推开。三个男人走了进来。最前面的是一个五十多岁的白人男性，身材魁梧，留着灰白色的短发，面容刚毅，走路带风，像一座移动的山。他的眼睛是浅蓝色的，冷得像西伯利亚的冰原。他穿着一件深灰色的定制西装，没有打领带，衬衫最上面的两颗扣子敞开着，露出胸口一道狰狞的伤疤。那就是沙皇——弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇·沃罗诺夫。他身后跟着两个保镖，身形比他还要大一圈，像两头穿了西装的黑熊。
沙皇走进大厅的瞬间，所有人都站了起来——不是出于尊重，是出于本能。他的气场太强了，强到让人不由自主地想跟他保持距离。但司徒雨馨没有站起来。她坐在沙发上，翘着二郎腿，嚼着薄荷糖，看着沙皇从她面前走过。沙皇的目光在她身上停留了零点五秒，然后移开了，像看一件无足轻重的家具。
他在长桌主位坐下，两个保镖一左一右站在他身后。他拿起桌上的拍卖手册，翻都没