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白衬衫的衣角在风里飘了一下，马尾甩起来，露出后颈。

身后没有声音。没有人说话，没有人笑，没有人追上来。

我走出包厢，走出走廊，走出会所的大门。

夜风扑面而来，凉凉的，带着桂花的香味。

我站在门口，仰头看天。天上没有星星，只有一轮弯月，挂在楼顶，冷冷清清的。

口袋空了。

戒指没了。

谢辞也没了。

不是“没了”，是“还回去了”。他从来就不是我的，我只是把他还给他自己。

手机震动了。苏晚的消息：“卿语你疯了？？？你真的把戒指扔了？？？”

我没回。

她又发：“谢辞刚才脸色好难看，他盯着垃圾桶看了五分钟，一句话都没说。”

我盯着那条消息，笑了一下。

脸色难看？也许吧。但那不是心疼，是意外。就像你每天都会收到的垃圾短信突然不发了，你会觉得奇怪，但不会想念。

我关掉手机，叫了一辆车。

车来了，我坐进去，报了家里的地址。

司机是个中年大叔，从后视镜里看了我一眼：“姑娘，你哭什么？”

我愣了一下，伸手摸了一下脸。

湿的。

原来我在哭。

眼泪不知道什么时候流下来的，无声无息的，像融化的雪。

“没事，”我说，“风迷了眼。”

司机没再问，默默递了一包纸巾过来。

我接过来，擦了擦脸。

窗外的路灯一盏一盏地往后退，橘**的光在车窗上拉出一道道影子。

我看着那些影子，想起十七岁的自己。

那时候我刚认识谢辞，在谢家老宅的院子里。他站在一棵银杏树下，秋天的阳光把他的影子拉得很长。我跑过去，踩他的影子，他转过头来看我，皱着眉说：“你干什么？”

我说：“踩你的影子，你就跑不掉了。”

他看了我一眼，转身走了。

我站在原地，踩着他的影子，笑了。

那时候的我，还不知道什么叫“追不上”。

现在我知道了。

有些人，你踩着他的影子也没用。他的心不在这里，他的影子也不在这里。

车停在尚家别墅门口。我付了钱，下车。

别墅的灯还亮着，保姆阿姨给我留了门。我走进去，换鞋，上楼，推开卧室的门。

床头柜上，谢辞的照片还扣在那里。

我走过去，拿起来，看了一眼。

照片里的谢辞还是那么好看。高挺的鼻梁，薄薄的嘴唇，眼睛里什么都没有。

我以前觉得他的眼睛像星星，又冷又亮。

现在我觉得，那不是星星，是冰。你靠近他，只会冻伤。

我把照片放进抽屉最深处，压在一堆旧杂志下面。

然后我躺在床上，盯着天花板。

手机又震动了。还是苏晚：“卿语，你还好吗？要不要我来陪你？”

我回了一条：“不用。我很好。”

不是逞强，是真的很好。

胸口空了一块，但那种空不是疼，是轻松。像拔掉了一颗烂牙，虽然有个洞，但不会再痛了。

我闭上眼睛。

明天，我要做很多事。退婚约，收拾东西，订机票。

去巴黎。学设计。

前世为了谢辞放弃的梦想，这一世，我要捡回来。

不是为了证明什么，是为了我自己。

窗外，月亮慢慢移到了云层后面。

房间暗下来。

我翻了个身，把被子拉到下巴。

没有梦。

一夜好眠。